La Grille
Ça me revient tout ça
Les mots, la rage de me dresser
De faire mon cri de chien blessé
Et ma chanson pour les forçats
Qu'ils ne sont pas venus me chercher !
La Marie-Jeanne, elle a vingt ans
Elle est pucelle, elle est sévère
Elle veut pas rester à la terre
Y a justement ce restaurant
Qui cherche un couple de gérantS
Et y a l'Bressan qui est d'accord
On f'ra équipe à la machine
Huit heures chacun et pas d'temps mort
On f'ra jamais qu'deux mois d'usine !
Trois cent vingt cinq mille francs {X4}
Ça me revient tout ça
Qu'il ne pouvait pas y arriver
Mais il voulait tellement l'prouver
Et ma chanson pour les forçats
Où donc aurais-je pu la trouver ?
C'est con à manœuvrer, une presse,
C'est pas du boulot pour la tête
Suffit d'refaire les trois mêmes gestes
Tu lèves la grille, tu sors la pièce
Tu baisses la grille et ça fait l'reste !
Et la machine fait ses p'tits tas
De jouets d'plastique pour les bambins
Faut juste faire attention aux mains
Mais y a la grille qu'est là pour ça !
Trois cent vingt cinq mille francs {X4}
Ça me revient tout ça
Cette fameuse grille, une fois sur deux
Le Bressan, il la foutait hors jeu
On sait qu'ça va plus vite comme ça
Même le patron, il ferme les yeux,
Puis y a la tête qui barre en couille
La Marie-Jeanne elle a vingt ans
Elle a des seins comme du pain blanc
Elle a les seins qui reviennent, qui roulent
Sous ton crâne blanc, sous ton crâne blanc,
La machine qui part en folie
Cinq secondes pour garer tes doigts
Le Bressan a débranché la grille
Tant pis, tu continues comme ça !
Trois cent vingt cinq mille francs {X4}
Ça me revient tout ça
Cet homme qui glisse comme il s'endort
La machine comme une bête qui mord
Et cette détresse au bout du bras
Ce chant de fou, ce cri de porc
Et la machine qui fait ses p'tits
Comme une damnée bête en gésine
Et l'injecteuse qui crache le sang
Et les joujoux pour les enfants,
Joujoux pour les enfants
Trois cent vingt cinq mille francs
Machine qui crache le sang
Trois cent vingt cinq mille francs
Trois cent vingt cinq mille francs
Trois cent vingt...
A Grade
Isso tudo volta pra mim
As palavras, a raiva de me erguer
De fazer meu grito de cachorro ferido
E minha canção para os condenados
Que não vieram me buscar!
A Marie-Jeanne, ela tem vinte anos
Ela é virgem, ela é severa
Ela não quer ficar na terra
Tem justamente esse restaurante
Que procura um casal de gerentes
E o Bressan tá de acordo
Vamos trabalhar na máquina
Oito horas cada um e sem tempo morto
Nunca vamos passar de dois meses na fábrica!
Trezentos e vinte e cinco mil francos {X4}
Isso tudo volta pra mim
Que ele não poderia conseguir
Mas ele queria tanto provar
E minha canção para os condenados
Onde eu poderia ter encontrado?
É complicado de manobrar, uma prensa,
Não é trabalho pra cabeça
Basta repetir os três mesmos gestos
Você levanta a grade, tira a peça
Baixa a grade e faz o resto!
E a máquina faz seus pequenos montes
De brinquedos de plástico para as crianças
Só precisa ter cuidado com as mãos
Mas a grade tá lá pra isso!
Trezentos e vinte e cinco mil francos {X4}
Isso tudo volta pra mim
Essa famosa grade, uma vez sim, outra não
O Bressan a deixava fora de jogo
A gente sabe que assim vai mais rápido
Até o chefe fecha os olhos,
E tem a cabeça que vai pro buraco
A Marie-Jeanne tem vinte anos
Ela tem seios como pão fresco
Ela tem os seios que voltam, que rolam
Sob seu crânio branco, sob seu crânio branco,
A máquina que enlouquece
Cinco segundos pra estacionar seus dedos
O Bressan desconectou a grade
Que se dane, você continua assim!
Trezentos e vinte e cinco mil francos {X4}
Isso tudo volta pra mim
Esse homem que desliza como se dormisse
A máquina como uma fera que morde
E essa angústia no fim do braço
Esse canto de louco, esse grito de porco
E a máquina que faz seus pequenos
Como uma maldita fera em gestação
E a injetora que cospe sangue
E os brinquedos para as crianças,
Brinquedos para as crianças
Trezentos e vinte e cinco mil francos
Máquina que cospe sangue
Trezentos e vinte e cinco mil francos
Trezentos e vinte e cinco mil francos
Trezentos e vinte...