The Valley
We watch the sun switching in the sky, off and on, where
our friend stands bleeding on the late summer lawn, a
slicked back bloody black gunshot to the head. He has
fallen in the valley of the rock and roll dead.
I hear a breeze that wheezes through the tips of the pines,
where there's laughter and screaming to the rafters in the
night. The moon rolls dreaming through the late spring
sky, where our friend lies bleeding through his jacket and
tie. A slit throat makes a note like a raw winter wind. We
were piled in the river with the rock and roll skinned.
Like the water loves lapping at the skin of the shore, hear
our friend come tapping at the latches on the door. Like a
foot slips, slapping on the ladder's last rung, we were
thrashing in the clatter of the rock and roll hung.
It's just a loud crowd crush. It's just a thrush, seen flying
through the late autumn dusk for the very last time. It's
just a busted-up body in the dust of the last road out of the
city, when the city explodes. Light grows, and the light
grows bright, and red-tinged. We were fallen on the
border with the rock and roll singed. Times ten. Times
ten. Times ten. Times ten. Times ten. Times ten. Times
ten. Times ten. Times ten. Times ten.
O Vale
Nós assistimos o sol piscando no céu, ligado e desligado, onde
nosso amigo está sangrando na grama do final do verão, um
tiro na cabeça, com a marca de um golpe mortal. Ele caiu
no vale dos mortos do rock and roll.
Eu ouço uma brisa que assobia pelas pontas dos pinheiros,
onde há risadas e gritos ecoando na noite. A lua rola sonhando
pelo céu do final da primavera, onde nosso amigo está
sangrando pela jaqueta e pela gravata. Uma garganta cortada
faz uma nota como um vento frio de inverno. Nós
estávamos empilhados no rio com os mortos do rock and roll.
Como a água ama lamparinar na pele da costa, ouça
nosso amigo batendo nas trancas da porta. Como um
pé escorrega, estalando no último degrau da escada, nós
estávamos debatendo no barulho dos mortos do rock and roll.
É só uma multidão barulhenta. É só um tordo, visto voando
pelo crepúsculo do final do outono pela última vez. É
só um corpo quebrado na poeira da última estrada para fora da
cidade, quando a cidade explode. A luz cresce, e a luz
cresce brilhante, e avermelhada. Nós caímos na
fronteira com os mortos do rock and roll. Dez vezes. Dez
vezes. Dez vezes. Dez vezes. Dez vezes. Dez vezes. Dez
vezes. Dez vezes. Dez vezes. Dez vezes.