Hombre Preso Que Mira a Su Hijo
Cuando era como vos me enseñaron los viejos
Y también las maestras bondadosas y miopes
Que libertad o muerte era una redundancia,
A quién se le ocurría en un país
Donde los presidentes andaban sin capanga.
Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
Ya que la patria funcionaba bien;
En las canchas y en los pastoreos.
Realmente, botija, no sabían un corno,
Pobrecitos creían que "libertad"
Era tan sólo una palabra aguda
Que muerte, era tan sólo grave o llana,
Que cárceles, por suerte una palabra esdrújula
Olvidaban poner el acento en el hombre.
La culpa no era exactamente de ellos,
Sino de otros más duros y siniestros
Y estos sí, como nos ensartaron
En la limpia república verbal y cómo idealizaron
La vidurria de vaca y estancieros
Y cómo nos vendieron un ejército
Que tomaba su mate en los cuarteles.
Uno no siempre hace lo que quiere
Uno no siempre puede, por eso estoy aquí,
Mirándote y echándote de menos.
Por eso es que no puedo despeinarte el coco,
Ni ayudarte con la tabla del nueve
Y acribillarte a pelotazos.
Vos sabes bien que tuve que elegir
Otros juegos y que los jugué en serio.
Y jugué, por ejemplo, a los ladrones
Y los ladrones eran policías
Y jugué, por ejemplo, a la escondida
Si te descubrían te mataban
Y jugué a la mancha y era de sangre.
Botija, aunque tengas pocos años,
Creo que hay que decirte la verdad
Para que no la olvides, por eso
No te oculto que me dieron picana
Que casi me revientan los riñones.
Todas estas llagas, hinchazones y heridas
Que tus ojos redondos miran hipnotizados
Son durísimos golpes, son botas en la cara
Demasiado dolor para que te lo oculte,
Demasiado suplicio para que se me borre.
Pero también es bueno que conozcas
Que tu viejo calló o puteó como un loco
Que es una linda forma de callar
Que tu viejo olvidó todos los números,
Por eso no podría ayudarte en las tablas
Y por lo tanto olvidé todos los teléfonos
Y las calles y el color de los ojos,
Y los cabellos y las cicatrices
Y en qué esquina y en qué bar,
Qué parada, qué casa.
Y acordarme de ti,
De tu carita me ayudaba a callar,
Una cosa es morirse de dolor
Y otra cosa morirse de vergüenza.
Por eso ahora, me podés preguntar
Y sobre todo puedo yo responder.
Uno no siempre hace lo que quiere
Pero tiene el derecho
De no hacer lo que no quiere.
Llora no más, botija,
Son macanas que los hombres no lloran,
Aquí lloramos todos,
Gritamos, chillamos, moqueamos, berreamos,
Maldecimos, porque es mejor llorar que traicionar,
Porque es mejor llorar que traicionarse,
Llorar, pero no olvidés.
Homem Preso Que Olha Para Seu Filho
Quando eu era como você, os mais velhos me ensinaram
E também as professoras bondosas e míopes
Que liberdade ou morte era uma redundância,
Quem pensaria em um país
Onde os presidentes andavam sem segurança.
Que a pátria ou a tumba era outro pleonasmo
Já que a pátria funcionava bem;
Nos campos e nas pastagens.
Realmente, garoto, não sabiam de nada,
Coitadinhos achavam que "liberdade"
Era só uma palavra aguda
Que morte, era só grave ou plana,
Que prisões, por sorte, uma palavra esdrúxula
Esqueciam de colocar o acento no homem.
A culpa não era exatamente deles,
Mas de outros mais duros e sinistros
E esses sim, como nos enfiaram
Na limpa república verbal e como idealizaram
A vidurria de vaca e estancieiros
E como nos venderam um exército
Que tomava seu chimarrão nos quartéis.
Um não faz sempre o que quer
Um não pode sempre, por isso estou aqui,
Te olhando e sentindo sua falta.
Por isso não posso bagunçar seu cabelo,
Nem te ajudar com a tabuada do nove
E te encher de boladas.
Você sabe bem que tive que escolher
Outros jogos e que joguei a sério.
E joguei, por exemplo, de ladrões
E os ladrões eram policiais
E joguei, por exemplo, de esconde-esconde
Se te pegavam, te matavam
E joguei de pega-pega e era de sangue.
Garoto, mesmo que você tenha poucos anos,
Acho que preciso te dizer a verdade
Para que você não a esqueça, por isso
Não te escondo que me deram choque
Que quase me estouraram os rins.
Todas essas feridas, inchaços e machucados
Que seus olhos redondos olham hipnotizados
São golpes duríssimos, são botas na cara
Dor demais para eu te esconder,
Sofrimento demais para eu esquecer.
Mas também é bom que você saiba
Que seu velho calou ou xingou como um louco
Que é uma boa forma de calar
Que seu velho esqueceu todos os números,
Por isso não poderia te ajudar nas contas
E por isso esqueci todos os telefones
E as ruas e a cor dos olhos,
E os cabelos e as cicatrizes
E em que esquina e em que bar,
Que ponto, que casa.
E lembrar de você,
De seu rostinho me ajudava a calar,
Uma coisa é morrer de dor
E outra coisa é morrer de vergonha.
Por isso agora, você pode perguntar
E acima de tudo eu posso responder.
Um não faz sempre o que quer
Mas tem o direito
De não fazer o que não quer.
Chora à vontade, garoto,
São besteiras que homens não choram,
Aqui choramos todos,
Gritamos, choramos, fungamos, berreamos,
Maldecimos, porque é melhor chorar do que trair,
Porque é melhor chorar do que se trair,
Chorar, mas não esqueça.
Composição: Mario Benedetti / Pablo Milanés