Sentinels Of Hate
People often now stand and stare and wonder who could they be,
That would leave such a lasting tribute to their lives.
But they never look down in the undergrowth at the pile of broken stone.
Or spare a thought for all the young men who have died.
Ruined Chapels and neglected graves have masked the truth for years
Only mangled limbs bear witness to their pain.
Their lord and masters pampered lives are marked by a granite tomb,
But in death the bones will always look the same.
The hooves of black plumed horses are silent on the cobbled streets
And a rusty lock secures the cemetery gates.
The age is long since dead and gone when they ruled in our domain
All that's left are these sentinels of hate.
Stone and marble pillars reaching higher, pointing ever upward to the skies
Looking down on the rank and file beneath them in the cold dark ground,
As they'd done throughout their selfish lives, all through there lives!
Evening falls to cast shadows ever longer, to slowly move across each soul again.
As if to say look up to me I'm still your master as I'll always be
Even in death our roles are still the same, they haven't changed!
Ashes down to ashes, dust down to dust,
It was the children born with a silver spoon and dealt the kind hand of fate,
Created these monoliths to power, built these sentinels of hate!
Their pious names cut deep into the marble, clear for all to see down though the years.
The means to their success lies buried in crumbling vaults with broken headstones,
No reflection left of all the tears, shed down the years.
Sentinelas do Ódio
As pessoas costumam parar e olhar, se perguntando quem poderiam ser,
Que deixariam um tributo tão duradouro para suas vidas.
Mas nunca olham para baixo, na vegetação, para a pilha de pedras quebradas.
Ou se lembram de todos os jovens que morreram.
Capelas arruinadas e tumbas negligenciadas esconderam a verdade por anos
Somente membros retorcidos testemunham sua dor.
As vidas mimadas de seus senhores e mestres são marcadas por um túmulo de granito,
Mas na morte, os ossos sempre parecerão iguais.
As patas de cavalos de penas negras são silenciosas nas ruas de paralelepípedos
E uma fechadura enferrujada segura os portões do cemitério.
A era já está morta e enterrada, quando eles governavam nosso domínio
Tudo que resta são esses sentinelas do ódio.
Pilares de pedra e mármore alcançando mais alto, apontando sempre para o céu
Olhando para baixo sobre a plebe que está sob eles, no chão frio e escuro,
Como fizeram durante suas vidas egoístas, durante toda a vida deles!
A noite cai, projetando sombras cada vez mais longas, movendo-se lentamente sobre cada alma novamente.
Como se dissesse: olhe para mim, eu ainda sou seu mestre, como sempre serei
Mesmo na morte, nossos papéis ainda são os mesmos, não mudaram!
Cinzas vão a cinzas, poeira vai a poeira,
Foram as crianças nascidas com a colher de prata e favorecidas pela mão do destino,
Que criaram esses monólitos de poder, construíram esses sentinelas do ódio!
Seus nomes piedosos estão gravados profundamente no mármore, claros para todos verem ao longo dos anos.
Os meios para seu sucesso estão enterrados em vaults em ruínas com lápides quebradas,
Sem reflexo das lágrimas, derramadas ao longo dos anos.