A Toast to Those Who Are Gone
Many's the hour I've lain by my window
and thought of the people who carried the burden
Who marched in the strange fields in search of an answers
And ended their journeys an unwilling hero
Here's a song to those who are gone with never a reason why
And a toast of the wine at the end of the line
And a toll of the bell for the next one to die
Back in the coal fields of old Harlan county
Some talked of the union, some talked of good wages
And they lined them up in the dark of the forests
And shot them down without asking no questions
Here's a song to those who are gone with never a reason why
And a toast of the wine to the end of the line
And a toll of the bell for the next one to die
And over the ocean, to the red Spanish soil
came the lincoln brigade with their dreams
But they fell in the fire of germany's bombing
And they fell 'cause no one would hear their sad warning
Here's a song to those who are gone with never a reason why
And a toast of the wine at the end of the line
And a toll of the bell for the next one to die
In old Alabama, in old Mississippi
Two states of the union so often found guilty
They came on the busses, they came on the marches
And they lay in the jails or they fell by the highway
Here's a song to those who are gone with never a reason why
And a toast of the wine at the end of the line
And a toll of the bell for the next one to die
Um Brinde àqueles que se Foram
Quantas horas eu fiquei olhando pela janela
pensando nas pessoas que carregaram o fardo
Que marcharam em campos estranhos em busca de respostas
E terminaram suas jornadas como heróis não desejados
Aqui vai uma canção para aqueles que se foram sem nunca saber o porquê
E um brinde com vinho no final da linha
E o toque do sino para o próximo a morrer
De volta aos campos de carvão da velha Harlan County
Uns falavam da união, outros de bons salários
E os alinharam na escuridão das florestas
E os derrubaram sem fazer perguntas
Aqui vai uma canção para aqueles que se foram sem nunca saber o porquê
E um brinde com vinho no final da linha
E o toque do sino para o próximo a morrer
E além do oceano, no solo vermelho da Espanha
veio a brigada Lincoln com seus sonhos
Mas caíram no fogo dos bombardeios da Alemanha
E caíram porque ninguém ouviu seu triste aviso
Aqui vai uma canção para aqueles que se foram sem nunca saber o porquê
E um brinde com vinho no final da linha
E o toque do sino para o próximo a morrer
Na velha Alabama, na velha Mississippi
Dois estados da união tão frequentemente culpados
Eles vieram nos ônibus, vieram nas marchas
E ficaram nas cadeias ou caíram à beira da estrada
Aqui vai uma canção para aqueles que se foram sem nunca saber o porquê
E um brinde com vinho no final da linha
E o toque do sino para o próximo a morrer