The Journal Of A Disappointed Man

O Diário de um Homem Desapontado

Eu deslizo e escorrego pela minha vida,
tentando me segurar na barra.
Estou tateando no escuro por um interruptor
que acenda uma luz branca e poderosa e assim, ilumine o caminho, a trilha, faça tudo ficar claro como o dia. E cada respiração que eu dou parece ser rapidamente guardada atrás de mim e arquivada na memória.
Apenas um cheiro específico ou uma dose de clima podem cutucar o passado e mesmo assim,
a gaveta se abre de forma provocante por apenas um momento.
Perdi o contato com todos que estudei,
todos na vila onde passei a maior parte da minha infância,
todos com quem fiz faculdade,
todos com quem trabalhei.
Eles também estão arquivados, muitas vezes batendo a gaveta com raiva atrás deles,
por algo que eu disse ou algo que eu não disse.
Meus amantes não podem ser rastreados.
Eu sei. Eu tentei.
Peguei trens para suas cidades e fiquei em esquinas na esperança
miraculosa de que eles pudessem passar.
Mas a cada vez, voltei para casa,
defeituoso e tive que me forçar a dormir
para que meu coração não me matasse.
Comecei minha autobiografia aos 23 anos,
com a intenção de que não viveria até os 25.
Mas não fiz nada, não amei ninguém,
não disse nada de grande importância até aquele momento.
O diário de um homem desapontado.
Assumi um cargo no Museu de História Natural
mas saí depois de apenas 3 meses por causa de alergias.
Enquanto me iludia achando que poderia reforçar
a capacidade do cientista de análise desapegada
com uma intensidade poética,
Eu tossia minhas entranhas no vidro
que segurava o gigante homem-de-guerra empalhado.
Eu tinha um dom para comentários incisivos e francos,
mas falhei em acendê-lo
quando enfrentei a garota irlandesa de bochechas rosadas
que servia o chá na cantina do porão.
Bêbado na maioria das noites, no Black Swan na Canal St,
tentava colocar minha própria natureza complicada
embaixo do microscópio de um copo de cerveja.
Voltava para casa sozinho, abrindo o ar com declarações atrevidas,
embriagadas contra a religião,
etica, amor e a vida em si.
Sozinho, sem dinheiro, paralisado pela culpa
de nunca ter dito ao meu pai que o amava,
percorro corredores de hospital, me passando por visitante.
Eu chorei, desfrutei, lutei e superei
mas continuo desapontado.