O Afogamento de São Cristóvão

There's no heart in the men who run these mountain bars

All love extinguished by location and cold fronts

Dogs in the parking lot surround the car for scraps of affection

For eyes not glazed over like black ice

Thousands of kilometres of roughage and terracotta roofs

Horizons replaced by horizons

We run the belly of rainclouds between madrid and valencia

With the radio tuned into the weather we don't have

St christopher drowns crossing the river

Firs blown onto the windscreen disperse like a pack of tiny black birds

Service stations are watched over from the hills by shepherds

Who spend all their days flooded by thought

A deafening meditation

The cowbells, like bloody church alarms

Smashing the silence of grass, of the air

I am interviewed in a sleepy bar by a girl who wants me to explain

"The warmth of nostalgia," incensed that i "glamourise sadness"

And after seven hours on the road

I have lost all defences - they are roadkill, torn up, gutted

At night, tiny red beacons crown lonely antennas

Everywhere is shepherded in the absence of gods

Cities spoil everything

That there is somewhere to go and something to do

When the partition between sleep

And awake in the back of the van features such happy accidents

Hazed dreams in an unfocused super 8mm

On rainy nights, we are docked in the harbour of circular ballrooms

Playing to the shadows, playing to revolving mirrorballs

Our harbours are in brandy glasses

Our music is swilled

In hostels, fourth floor, bare rooms but for a bed and a sink

We stare vacant at sleeping guitars

Wndering how many fucks and violence

And drugs have intervalled us staring at sleeping guitars

And the taps can't be turned off

And there's suspect movement on the stairwell

Small pictures of boats in storms

Watches and money in our shoes

We wake up and the building is still there

And we're still in it, like miserable captains

Não há coração nos homens que comandam esses bares de montanha

Todo amor extinto pela localização e frentes frias

Cães no estacionamento cercam o carro em busca de migalhas de afeto

Para olhos que não estão vidrados como gelo negro

Milhares de quilômetros de pasto e telhados de terracota

Horizontes substituídos por horizontes

Corremos pelo ventre das nuvens de chuva entre Madrid e Valência

Com o rádio sintonizado no clima que não temos

São Cristóvão se afoga ao cruzar o rio

Os abetos soprados no para-brisa se dispersam como um bando de pequenos pássaros negros

Postos de serviço são vigiados das colinas por pastores

Que passam todos os dias inundados de pensamentos

Uma meditação ensurdecedora

Os sinos de vaca, como alarmes de igreja ensanguentados

Estourando o silêncio da grama, do ar

Sou entrevistado em um bar sonolento por uma garota que quer que eu explique

"O calor da nostalgia," enfurecida que eu "glamourize a tristeza"

E depois de sete horas na estrada

Perdi todas as defesas - elas são carne moída, despedaçadas, esvaziadas

À noite, pequenos faróis vermelhos coroam antenas solitárias

Em toda parte, somos pastoreados na ausência de deuses

As cidades estragam tudo

Que há um lugar para ir e algo para fazer

Quando a divisão entre o sono

E a vigília na parte de trás da van apresenta tais acidentes felizes

Sonhos nebulosos em um super 8mm desfocado

Em noites chuvosas, estamos ancorados no porto de salões circulares

Tocando para as sombras, tocando para espelhos giratórios

Nossos portos estão em copos de conhaque

Nossa música é agitada

Em albergues, quarto andar, quartos vazios exceto por uma cama e uma pia

Olhamos vazios para guitarras adormecidas

Nos perguntando quantos foda-se e violência

E drogas nos intervalaram olhando para guitarras adormecidas

E as torneiras não podem ser fechadas

E há movimento suspeito na escada

Pequenas fotos de barcos em tempestades

Relógios e dinheiro em nossos sapatos

Acordamos e o prédio ainda está lá

E ainda estamos nele, como capitães miseráveis