1967
Ho detto con mio padre: "Forse rincaso tardi, ma tu non preoccuparti!",
così sono tornato a casa come un topo, però dieci anni dopo.
Dapprima il genitore non era contento del mio comportamento,
ma avevo una cravatta, e allora l'ho mostrata, pendente sotto al mento.
L'ha guardata soddisfatto, e poi mi ha salutato, e quindi mi ha abbracciato,
finito di cenare mi ha chiesto noncurante perché del mio ritardo.
Gli ho detto che ero stato in giro in tanti posti, tra monti, valli e boschi,
mi ha chiesto di descrivere, per lui che le ha sognate, le terre visitate.
Ho cantato le montagne e l'oceano infinito, il cielo sconfinato,
ho parlato della fame antica dell'Oriente, del vizio in Occidente,
ho accusato e maledetto gli ebrei, gli americani, di vile genocidio,
l'epidemia dei negri trattati come i cani, l'angoscia degli indiani.
Ho pianto disperato l'antica Palestina, ridotta ad un macello,
il razzismo clericale vestito di menzogna, coperto di vergogna,
il sadismo della legge che abusa di potenza e vive di violenza,
ho pianto per il Vietnam, teatro del confronto assurdo dei potenti.
Mio padre si nutriva soltanto di giornali e di televisione,
così, per quanto ho detto, non sono mai riuscito a toccargli la ragione.
Mi ha dato del bugiardo, poi duro mi ha guardato, e quasi mi ha picchiato,
e poi, per non sentire nemmeno una parola, l'esercito ha chiamato.
Ed i carabinieri non vollero esulare la loro competenza,
dissero che ero anarchico e andavo a bombardare i tralicci della luce,
che andavo per il mondo in modo improduttivo, è vero, dispersivo,
così mi hanno mandato a farmi analizzare al manicomio criminale.
Aspetto la mia sorte, e intanto sto scrutando curioso i loro visi,
forse mi impiccheranno, però non è sicuro, perché sono indecisi.
Gli ebrei son per bruciarmi sessantasei milioni di volte per nazismo,
e per gli americani è meglio assai cassarmi per sporco comunismo.
I preti mi hanno detto che vogliono inchiodarmi appeso ad una croce,
e i figli del benessere vorrebbero strozzarmi per togliermi la voce.
I ricchi per sfruttarmi mi voglion trasformare in chimico concime,
e invece gli avvocati mi vogliono impiccare, finché giunga la fine.
Se indosso il paraocchi, mio padre mi ha giurato, mostrandomi una carta,
posso tornare a casa insieme alla mia mamma, a vedere la tivù!
1967
Eu disse pro meu pai: "Talvez eu volte tarde, mas não se preocupa!"
Então voltei pra casa como um rato, mas dez anos depois.
No começo, ele não ficou feliz com meu jeito de ser,
mas eu tinha uma gravata, e então mostrei, pendurada no queixo.
Ele olhou satisfeito, depois me cumprimentou, e então me abraçou,
quando terminou de jantar, me perguntou despreocupado sobre meu atraso.
Eu disse que tinha andado por muitos lugares, entre montanhas, vales e matas,
me pediu pra descrever, pra ele que sonhou, as terras que visitei.
Cantei sobre as montanhas e o oceano infinito, o céu sem fim,
falei da fome antiga do Oriente, do vício no Ocidente,
acusei e xinguei os judeus, os americanos, de genocídio vil,
a epidemia dos negros tratados como cães, a angústia dos índios.
Chorei desesperado pela antiga Palestina, reduzida a um massacre,
o racismo clerical vestido de mentira, coberto de vergonha,
o sadismo da lei que abusa do poder e vive da violência,
chorei pelo Vietnã, palco do confronto absurdo dos poderosos.
Meu pai se alimentava só de jornais e televisão,
assim, por mais que eu falasse, nunca consegui tocar sua razão.
Ele me chamou de mentiroso, depois me olhou com raiva, quase me bateu,
e então, pra não ouvir nem uma palavra, o exército foi chamado.
E os carabineiros não quiseram abrir mão da sua competência,
disseram que eu era anárquico e ia bombardear os postes de luz,
que eu andava pelo mundo de forma improdutiva, é verdade, dispersiva,
assim me mandaram pra ser analisado no manicômio criminal.
Espero meu destino, e enquanto isso estou observando curioso os rostos deles,
talvez me enforquem, mas não é certo, porque estão indecisos.
Os judeus querem me queimar sessenta e seis milhões de vezes por nazismo,
e pros americanos é melhor me calar por sujo comunismo.
Os padres me disseram que querem me pregar numa cruz,
e os filhos do bem-estar gostariam de me estrangular pra tirar minha voz.
Os ricos, pra me explorar, querem me transformar em adubo químico,
e os advogados querem me enforcar, até que chegue o fim.
Se eu usar a venda, meu pai me jurou, mostrando um papel,
poderei voltar pra casa junto com minha mãe, pra ver a TV!