A La Misma Hora, En El Mismo Lugar
Lucía y Joaquín: A la misma hora en el mismo lugar,
El iba cada tarde para verla pasar,
Ella abrazada con el hombre aquel,
Y él enamorado de esa mujer. . .
A la misma hora en el mismo lugar,
En la misma mesa y en el mismo bar,
Dejaba el corazón llorando por amor,
Por ese amor que le quitaba el sueño, la vida y la paz. . .
Y luego por la noche él volvía a casa,
Un beso, una caricia de quien lo esperaba,
Siempre el mismo reproche, su mirada ausente,
Siempre la imagen de ella, dueña de su mente. . .
Y luego otra vez, despierto en la cama,
Tratando de olvidarla, abrazado a su almohada,
De nuevo esa pregunta: "dime qué te pasa?"
Y él que le responde: "nada, hasta mañana. . . "
A la misma hora en el mismo lugar,
El volvió esa tarde para verla pasar,
Ella como siempre con el hombre aquel,
Y él que se moría por esa mujer. . .
A la misma hora en el mismo lugar,
En la misma mesa y en el mismo bar,
Al final le escribió una carta de amor,
Con lo que hubiera querido decirle y no se atrevió. . .
Y luego por la noche él volvía a casa,
Un beso, una caricia de quien lo esperaba,
Siempre el mismo reproche, su mirada ausente,
Siempre la imagen de ella dueña de su mente. . .
Y esa noche en silencio se fue de la cama,
Guardó en una maleta lo que le quedaba,
Le puso a su mujer la carta en la almohada,
A ese amor infiel, a la que tanto amaba. . .
Y se fue despacio para no volver,
Se marchó en la noche del domingo aquel,
Pero cada tanto lo veían pasar,
A la misma hora y en el mismo lugar. . .
Na Mesma Hora, No Mesmo Lugar
Lucía e Joaquín: Na mesma hora, no mesmo lugar,
Ele ia toda tarde pra vê-la passar,
Ela abraçada com aquele homem,
E ele apaixonado por aquela mulher...
Na mesma hora, no mesmo lugar,
Na mesma mesa e no mesmo bar,
Deixava o coração chorando por amor,
Por esse amor que tirava seu sono, sua vida e sua paz...
E então, à noite, ele voltava pra casa,
Um beijo, uma carícia de quem o esperava,
Sempre a mesma cobrança, seu olhar distante,
Sempre a imagem dela, dona de sua mente...
E então, mais uma vez, acordado na cama,
Tentando esquecê-la, abraçado à sua almofada,
De novo aquela pergunta: "me diz o que tá pegando?"
E ele que responde: "nada, até amanhã..."
Na mesma hora, no mesmo lugar,
Ele voltou naquela tarde pra vê-la passar,
Ela, como sempre, com aquele homem,
E ele que estava morrendo por aquela mulher...
Na mesma hora, no mesmo lugar,
Na mesma mesa e no mesmo bar,
No final, ele escreveu uma carta de amor,
Com tudo que queria dizer e não teve coragem...
E então, à noite, ele voltava pra casa,
Um beijo, uma carícia de quem o esperava,
Sempre a mesma cobrança, seu olhar distante,
Sempre a imagem dela, dona de sua mente...
E naquela noite, em silêncio, saiu da cama,
Guardou numa mala o que lhe restava,
Deixou pra sua mulher a carta na almofada,
Pra aquele amor infiel, pra quem tanto amava...
E foi embora devagar pra não voltar,
Partiu na noite daquele domingo,
Mas de vez em quando o viam passar,
Na mesma hora e no mesmo lugar...