La chanson des mouchoirs
Connaissez-vous quelque chose sur Terre
De plus varié que ceci, le mouchoir ?
A parcourir la série tout entière,
C'est un poème et nous allons le voir.
D'abord mouchoir que les marquis de France,
Devant Louis quinzième du nom,
Du bout des doigts balançaient en cadence
Dans la gavotte au bal de Trianon.
Puis le mouchoir de la femme élégante
De fin tissu, tout brodé, parfumé
Que laisse choir une main nonchalante
Car il contient un billet pour l'aimé.
Puis le mouchoir que jette de son trône
Le fier Sultan aux sultanes d'un soir
Devant le Grand Eunuque qui rit jaune
Car, lui, n' peut plus faire de nœud à son mouchoir.
Tous ces mouchoirs-là, mouchoirs de dentelle,
Sont plus éloquents que de longs discours
Et nous écoutons leurs chansons si belles,
Chansons d'autrefois ou chansons d'amour.
Y a l' mouchoir à carreaux du grand-père,
Le familier des prises de tabac.
Il essuiera des lunettes les verres
Avant d'ouvrir la lettre du p'tit gars.
Le p'tit gars, lui, qui fait son tour de France,
Dans un mouchoir a mis son baluchon,
Sur la grand-route, en chantant, il balance
Sur son épaule au bout d'un grand bâton.
Vous connaissez le mouchoir de l'apache,
Mouchoir cravate rouge, couleur de sang.
Parfois, d' son cou, monsieur Julot l' détache
Pour le serrer sur le cou d'un passant.
Mais plus gaiement, dimanche, les militaires,
De leur mouchoir tirent vingt sous pour voir
Dans les gourbis les joyeuse moukères
Faire devant eux la danse des mouchoirs.
Mais tous ces mouchoirs, quel luxe inutile,
Pour le vagabond qui va sur le chemin.
Le sien, d'un tissu simple et peu fragile,
S' compose simplement des deux doigts d' la main.
Au beau pays de Provence, les belles filles
Qui chantent digue digue et daine, mon bon,
D'une main leste et coquette, entortillent
Un quart mouchoir autour de leur chignon.
Quand un bateau part des rives bretonnes,
Plus d'un mouchoir fait le geste d'adieu
Et quand revient le vent glacé d'automne,
Plus d'un mouchoir cache alors de beaux yeux.
Parfois aussi, dans l'Afrique si dure,
Un p'tit soldat tombe, une balle au front.
C'est un mouchoir qui couvre la blessure
Par où le sang et l'âme s'en iront.
Et la maman qui l'attend plein d'alarme
Reçoit un jour, n'en pouvant croire ses yeux,
Dans un mouchoir qu'elle arrose de larmes,
Quelques objets, souvenirs de son fieu.
Car tous les mouchoirs, lorsque l'âme est triste,
Saignant sous le coup des noires douleurs,
Qu'il soit d'humble toile ou de fine baptiste,
Tous les mouchoirs doivent essuyer nos pleurs.
A Canção dos Lenços
Você conhece algo na Terra
Mais variado que isso, o lenço?
Ao percorrer toda a série,
É um poema e vamos vê-lo.
Primeiro, o lenço que os marquês da França,
Diante de Luís quinze, o rei,
Com a ponta dos dedos balançavam em dança
Na gavota do baile de Trianon.
Depois, o lenço da mulher elegante
De tecido fino, todo bordado, perfumado
Que deixa cair uma mão relaxada
Pois contém um bilhete para o amado.
Então, o lenço que lança de seu trono
O orgulhoso sultão às sultanas de uma noite
Diante do Grande Eunuco que ri amarelo
Pois ele não pode mais fazer nó no seu lenço.
Todos esses lenços, lenços de renda,
São mais eloquentes que longos discursos
E ouvimos suas canções tão lindas,
Canções de outrora ou canções de amor.
Tem o lenço xadrez do vovô,
O familiar das paradas de tabaco.
Ele enxugará as lentes dos óculos
Antes de abrir a carta do garotinho.
O garotinho, que faz sua volta pela França,
Colocou seu fardinho em um lenço,
Na estrada, cantando, ele balança
Sobre o ombro, no fim de um grande bastão.
Você conhece o lenço do apache,
Lenço gravata vermelho, cor de sangue.
Às vezes, do seu pescoço, o senhor Julot o solta
Para apertá-lo no pescoço de um transeunte.
Mas mais alegremente, no domingo, os militares,
De seu lenço tiram vinte centavos para ver
Nas favelas as alegres moças
Fazerem diante deles a dança dos lenços.
Mas todos esses lenços, que luxo inútil,
Para o vagabundo que vai pelo caminho.
O seu, de um tecido simples e pouco frágil,
Se compõe simplesmente dos dois dedos da mão.
Na bela terra da Provença, as lindas moças
Que cantam digue digue e daine, meu bem,
Com uma mão ágil e coquete, enrolam
Um quarto de lenço em seu coque.
Quando um barco parte das margens bretãs,
Mais de um lenço faz o gesto de adeus
E quando volta o vento gelado do outono,
Mais de um lenço esconde então belos olhos.
Às vezes também, na dura África,
Um soldadinho cai, uma bala na testa.
É um lenço que cobre a ferida
Por onde o sangue e a alma irão embora.
E a mamãe que o espera cheia de alarme
Recebe um dia, não podendo acreditar em seus olhos,
Em um lenço que ela molha de lágrimas,
Alguns objetos, lembranças de seu filhote.
Pois todos os lenços, quando a alma está triste,
Sangrando sob o golpe das negras dores,
Seja de humilde lona ou de fina batista,
Todos os lenços devem enxugar nossas lágrimas.