FAX

I spit fax tipo copiadora, mano
É VTEC quando eu cuspir a onda, mano
Eterno se eu cair agora
É que eu vim de pé por cima da water
Tico & Teco, double homicide
All by my lonely, nem a sombra vai, mano
Pra onde eu voo, não encontro flight
“Onde é que eu ‘tô? Perguntei pra quem, mano?
Fiz-me piloto, eu subi tudo
Toquei na Dome, toquei no fundo
Beat atacou-me, virou defunto
Eu não tem como, eu não tenho cume
Eu também como, eu também fumo
Eu também fo-, eu só não durmo
Ele abençoa-me, vejo no escuro
Dou cor ao som, dou corpo ao sub
Eu não sou um monstro na rima
Sou um monstro que rima
Aprende a diferença primeiro
Cosi o bolso com linhas de agulhas com tinta
Eu tenho molho no tinteiro
Eu tenho sonhos de dia, a isso eu chamo de vida
Quando eu nasci, só me equipei
Eu tenho o terceiro olho em forma de pinha
Vim alertar todo o pinheiro

Yah, hol’ up, hol’ up, hol’ up
Yah, hol’ up, hol’ up, hol’ up
Yah, hol’ up, hol’ up, hol’ up
Yah, hol’ up, yah, hol’ up

Olha que eu vejo bem, mano, e só vejo um
No espelho de manhã, como o game em jejum
Depois grego tipo Atenas, porque os dreads me enjoam
Mano, faz a soma, dá aditivo sem chumbo
Carrego a magazine, cheia de balas de saliva
Beat na ponta da mira, mano, havia de ser como?
Nem c’a medicina toda junta numa tilha
Tinha cura pra’a esta ira que eu carrego pra’a estes sons
(Yah) Eu tenho gás que rebenta carica
Quando duas chupam, um mano chama Dua Lipa
Diz pra’ó Satanás que o tridente não me pica
‘Tô c’a bota de aço, no tri-dente dou biqueiro
Mano, eu tenho frascos, lentes, prisma
Eu até como pratos com esta fome que este bicho tem
O mundo tem Pilatos, Herodes e Cristo Rei
Mas a coroa que ainda reina
Repara que é a que picos tem
Claro que há Tupacs e Profs, ouviste bem
Quando eu ‘tô a dar bagos em bodes - outites vêm
A arca de congelados tá com corpos de MC’s cheia
O laser vem do Beamer tipo que disparo do X6
Os charros são enrolados em forma da árvore do Christmas
E os traços esticados tipo as estradas que o país tem
Por dentro da pinha é Cyclops, quando a abres, vision
E aí nem a psicose te coze na kitchen
Já ninguém te diz: “Torce a picture”
Tipo que a nossa base é bola, pitcher
É que foi outra escola que me viu crescer
E se hoje as balas tocam-me, é ricochete
Não vai c’a caçadeira, nem vai c’as AK
Diz pra’á feiticeira que não vai casar cá
Sem aliança nos dedos, aponto-os à Kaká
É curioso como hoje já sei que há gato
Deserto atravesso, camelo, scorp ou cacto
Este jogo não dá pra’a ver o teu score cá
Quero falar livre, outros ‘tão a pôr gag
Querem que seja eu que me opaque
Por isso eu canto durante o jogo todo
Diz ao árbitro que eu sou uma claque
Depois invado o campo, subo e marco golo
E depois o clube põe-me no ataque
E se o treina-dor disser que eu não calço
Chego a bota de ouro descalço
Fax