Back To The Motor League

De Volta à Liga Motora

Back To The Motor League

Eu gosto de festejar pra caralho. Eu gosto do meu rock and roll do mesmo jeito. Não tô nem aí se eu queimar tudo. Não tô nem aí se eu desaparecer. Então, de volta à Liga Motora comigo antes que eu tenha que encarar a fúria de um público endinheirado que vive indiretamente através de artistas torturados do college-rock e macho escroto que bate no chão. De volta à Liga Motora eu vou. Uma vez pensei que tinha tirado a sorte grande. Acabou sendo uma granada viva de "anarquistas" encenando e os filhinhos da mamãe, ameaças de morte e puxa-sacos e idiotas bêbados de straight-edge. Vai se foder. Quem se importa? Eu prefiro destacar Trip-Tiks do que ouvir suas baboseiras. Vai se foder. Quem se importa com suas cenas idiotas, suas zines merdosas, os espantalhos que você cria pra queimar. Nunca deixa de me surpreender e enquanto eu sofro sua perfeição, isso me lembra da minha própria corrida pra corrigir minha triste história de pés falantes. Chapéus comidos. Touros mamando. Catálogos Amish. Brigas bêbadas. Mas o que temos aqui? 15 anos depois ainda fede a 'Swill e Conformistas Covardes com os punhos no ar; como pai, como filho "rebeldes" inchados de korn, eminems e bizkits. Senhor, ouça nossa oração: leve de volta suas turmas de mosh da Amy Grant e sua política de fair-weather. Seque meu cabelo e me coloque numa bike de dez marchas. De volta à Liga Motora. Eu acho que a vida é só um concurso de popularidade. Sucesso, a habilidade de performar dentro de um quadro de obediência. É só perguntar para as bandas de rock com Joy-Cam cobertas de açúcar vendendo tênis para capitalistas de risco, silenciando mensagens concorrentes, arredondando as arestas afiadas. Hoje é um bom dia pra morrer.I like to party fucking hard. I like my rock and roll the same. Don't give a fuck if I burn out. Don't give a fuck if I fade away. So back to the Motor-League with me before I'm forced to face the wrath of a well-heeled buying public who live vicariously through tortured-artist college-rock and floor-punching macho pabulum. Back to the Motor League I go. Once thought I drew a lucky hand. Turned out to be a live grenade of play-acting "anarchists" and Mommy's-little-skinheads, death-threats and sycophants and wieners drunk on straight-edge. Fuck off. Who cares? I'd rather hi-lite Trip-Tiks than listen to your bullshit. Fuck off. Who cares about your stupid scenes, your shitty zines, the straw-men you build up to burn. It never ceases to amaze me and as I'm suffering your perfection it reminds me of my own race to redress my own sad history of mouthed feet. Eaten hats. Teated bulls. Amish phone-books. Drunken brawls. But what have we here? 15 years later it still reeks of 'Swill and Chickenshit Conformists with their fists in the air; like-father, like-son "rebels" bloated on korn, eminems and bizkits. Lord, hear our prayer: take back your Amy Grant mosh-crews and your fair-weather politics. Blow-dry my hair and stick me on a ten-speed. Back to the Motor League. I guess life is just a popularity contest. Success, the ability to perform within a framework of obedience. Just ask the candy-coated Joy-Cam rock-bands selling shoes for venture-capitalists, silencing competing messages, rounding off the jagged edges. Today is good day to die.