Wickerman

O Homem de Palha

Logo atrás da estação,
antes de chegar na rotatória,
um rio corre por um canal de concreto.
Eu te levei lá uma vez;
acho que foi depois do Leadmill.
A água estava suja e cheirava a industrialização,
pequenos mestres tossindo os pulmões e bolhas da cor de ketchup.

Mas ela flui.
É, ela flui.
Debaixo da cidade, por conduítes de tijolos sujos,
conectando bruxas brancas na Moor com pré-rafaelitas em Broomhall.
Debaixo da antiga fábrica da Trebor que pegou fogo no início dos anos setenta.
Deixando um cheiro de doce antiquado e cavernas de nougat e caramelo.
Nougat. É, nougat e caramelo. E o rio continua a fluir.
É, o rio continua a fluir debaixo de adolescentes gordinhos de quinze anos viciados em creme de café,
couples se pegando nus em estofados do Norte e aposentados acumulando poeira como tigelas de tulipas de plástico.
E finalmente aparece de novo na superfície em Forge Dam: o lugar onde nos conhecemos pela primeira vez.

Eu fui lá de novo por causa das lembranças, esperando encontrar o cavalinho de brinquedo que tocava uma melodia ridiculamente trágica.
Ele ainda estava lá - mas nenhuma das crianças parecia interessada em andar nele.
E o café ainda estava lá também; as mesmas letras de plástico na lista de preços e mesas de fórmica arranhadas.
Eu me sentei o mais perto possível do lugar onde te conheci naquela tarde de outono.
E então, depois do que pareceu horas pensando nisso,
eu finalmente peguei seu rosto nas minhas mãos e te beijei pela primeira vez e uma sensação como eletricidade percorreu meu corpo todo.
E eu imediatamente soube que tinha entrado em um mundo completamente diferente.
E o tempo todo, ao fundo, o som daquela atração infantil ridiculamente de partir o coração lá fora.

Do outro lado da cidade, o rio flui debaixo de um antigo viaduto ferroviário;
eu fui lá com você uma vez - exceto que você era outra pessoa - e nós olhamos juntos para a superfície marrom e lamacenta da água.
Então, um transeunte nos contou que costumava ser um costume local pular do viaduto para o rio,
quando voltavam do pub numa noite de sábado.
Mas que esse costume morreu quando alguém pulou e caiu muito perto da margem e afundou na lama e se afogou antes que alguém pudesse alcançá-lo.
Eu não sei se ele inventou toda a história, mas não tem como me fazer pular daquela ponte.
De jeito nenhum. Nunca em um milhão de anos.

É, um rio flui debaixo desta cidade, eu gostaria de ir lá com você agora, minha linda,
e segui-lo por milhas e milhas, abaixo das vidas comuns de outras pessoas.
Ocasionalmente pegando um vislumbre da lua, através de tampas de bueiro ao longo do caminho.
É, às vezes é escuro, mas se você segurar minha mão, acho que sei o caminho.
Oh, aqui é onde chegamos da última vez, mas se formos só mais uma milha, vamos emergir cercados por grama e árvores e a passarela que leva os carros para as cidades.
Brotos que explodem ao menor toque, urtigas que picam - mas não muito.
Nunca passei deste ponto, o que está à frente eu realmente não poderia dizer.
E eu costumava viver bem ao lado do rio, em uma fábrica desativada logo depois do Wicker e o rio fluía dia após dia e "Um dia" eu pensei, "Um dia eu vou segui-lo" mas esse dia nunca chegou; eu me mudei e perdi o rastro, mas esta noite estou pensando em voltar.
Eu posso te encontrar lá e flutuar para onde o rio me levar.

Para onde o rio me levar.
Para onde o rio nos levar.
Para onde ele quiser que a gente vá. Para onde ele quiser que a gente vá.