Que Quedara De Los '80
Años que se pasan
cortos como días,
breves fotogramas,
imágenes movidas,
es como una sierra que corta la
felicidad
de nuestros sueños,
de nuestros jeans,
que es lo que quedará,
de estos años malditos, en tu corazón,
años repletos de huecos,
años sin razón
ahora lo que más nos cuesta
es el no amarnos más
es un dolor escondido, en el alma.
Qué nos quedará de tantos ochenta,
qué es lo que saldrá en la fotografia,
qué nos quedará, y la radio canta,
canta una verdad dentro de una mentira,
años bailando, bailando,
Reagan Gorbachov
baila el hambre en el mundo,
un trágico rondo.
Estamos hechos de trozos, todo a la mitad,
de nuestros libros y escuelas,
qué cosa quedará,
años de amores violentos,
peleando por ahi,
siempre listos a cambiar a nuevas teorías,
años de giros idiotas, tirados por ahi
ahora que se ve el fin de esta eternidad.
Qué nos quedará, de tantos ochenta
quien revelará la fotografía
qué nos quedará y la radio canta
"Won't you break my heart
Won't you break my heart"
años de mitos enanos,
acido y windsurf,
se han convertido en grafittis,
ya no pueden ser,
tal vez mañana a estas horas no
haya existido jamás
y todo eso que sientes tú,
volara como un spray...
uh!no...no...no...mai...
de estos años de publicidad
que nos quedará
años de marcha y bajada,
de locura y vanidad
¡los ochenta, parece que
hace casi ochenta años ya!
O Que Ficará dos Anos 80
Anos que se vão
curtos como dias,
fotogramas breves,
imagens em movimento,
é como uma serra que corta a
felicidade
dos nossos sonhos,
dos nossos jeans,
que é o que vai ficar,
desses anos malditos, no seu coração,
anos repletos de buracos,
anos sem razão
agora o que mais nos custa
é não nos amarmos mais
é uma dor escondida, na alma.
O que nos restará de tantos oitenta,
qual é a imagem que vai sair na fotografia,
que nos restará, e o rádio canta,
canta uma verdade dentro de uma mentira,
anos dançando, dançando,
Reagan Gorbatchov
dança a fome no mundo,
um trágico rondó.
Estamos feitos de pedaços, tudo pela metade,
dos nossos livros e escolas,
que coisa vai ficar,
anos de amores violentos,
brigando por aí,
sempre prontos para mudar para novas teorias,
anos de giros idiotas, jogados por aí
agora que se vê o fim dessa eternidade.
O que nos restará, de tantos oitenta
quem vai revelar a fotografia
que nos restará e o rádio canta
"Won't you break my heart
Won't you break my heart"
anos de mitos pequenos,
ácido e windsurf,
se tornaram grafites,
já não podem ser,
talvez amanhã a essas horas não
tenham existido jamais
e tudo isso que você sente,
vai voar como um spray...
uh! não... não... não... mai...
desses anos de publicidade
que nos restará
anos de marcha e descida,
de loucura e vaidade
os oitenta, parece que
faz quase oitenta anos já!