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Je venais juste de reposer l'écouteur,
Et pendant un bon moment je restais raide de peur,
Pour sombrer dans une léthargie fataliste.
J'étais tombé dans le piège d'un journaliste.
Ces mots menaçants me revenaient comme un écho:
«Nous viendrons jeudi pour un reportage photo.
A cinq heures précises dans votre demeure.
Il nous faudra au maximum trois p'tits quarts d'heure,
On prendra quelques photos de vous, sans vous déranger,
Et vous raconterez comment tout a commencé.»
Le jeudi arriva. Il n'était pas midi,
Quand ils frappèrent à ma porte sans merci.
Une journaliste avec un air de cannibale,
Un photographe trainant une énorme malle.
«On a un p'tit peu d'avance, dérangerions-nous?
Mmm! Ça sent délicieusement la cassoulet chez vous.
Je m'asseois près de vous et vous pouvez sans hâte
Finir votre repas pendant qu'on s'acclimate.»
Je proposais de partager. Tous deux ont accepté.
«Eh bien racontez donc comment tout a commencé.»
«Et bien c'était…» - «Stop!» fit la dame - «Attendez!
M'sieur Marcel, vous pourriez peut-être vous remuer!
Qu'est-ce que vous attendez donc pour prendre cette scène?»
Monsieur Marcel poussa un long soupir, la bouche pleine,
Et déballa ses caméras tout en ruminant,
Sans quitter des yeux son assiette un seul instant.
«Et vous!» me dit la dame en détaillant mon visage
«Occupez-vous un peu de votre maquillage,
Et peut-être auriez-vous un vêtement mieux repassé?
Puis vous raconterez comment tout a commencé.»
Quand je revins, ils avaient fait un sort au Grand Marnier.
Ma femme apporta la troisième tournée de café.
Le photographe mâchait de la tarte aux cerises
En cherchant pour ses projecteurs une autre prise,
Car il ne restait à l'endroit de son premier essai
Qu'un énorme trou noir puant le caoutchouc brûlé.
Et pour fixer ses lampes et attacher ses câbles
Il planta des clous dans les murs. «C'est plus durable»
Disait la dame «Et vous n'êtes pas à quelques trous près.
Racontez donc un peu comment tout a commencé.»
«Et bien c'était…» - «Mais oui, mais vous vous répétez.
Tiens, j'y pense, j'ai un petit coup de fil à passer.
Ne bougez pas je sais où est le téléphone.
Peut-être auriez-vous l'indicatif de Lisbonne?»
Dans le salon le photographe hurlait comme un fou
D'avoir aplati son pouce à la place d'un clou.
Il en perdit l'équilibre et fit une culbute
Entrainant la tringle et les rideaux dans sa chute.
La dame susurra - «J'appelle juste un ami, puis après
Vous me raconterez comment tout a commencé.»
Le photographe s'était mis hors de combat.
Ils ne tarderont pas, me consolais-je tout bas.
Mais l'espoir de voir repartir un journaliste
Avant le diner, s'avère peu réaliste,
Car ils se mirent à table, la serviette autour du cou.
«C'est fou ce que ce job donne faim et soif. Qu'en pensez-vous?»
«Et si par hasard vous passiez par la cuisine,
Je reprendrais bien un p'tit peu de votre terrine,
Et après le dessert, passons au salon pour causer,
Et vous raconterez comment tout a commencé.»
Elle se leva et marcha en zigzaguant,
Et d'un effort sublime atteignit le divan,
Mais non sans briser mon beau vase Renaissance.
«Il était plus tout neuf, vot' pot. Encore une chance».
Saisie d'un hoquet d'une rare violence,
Elle tenta de me raconter son enfance.
Le photographe était saoul comme une bourrique,
Ronflant et poussant des petits cris hystériques.
La dame ouvrit deux yeux d'hippopotame mal léché:
«Eh bien cher ami, récapitulons…»
Je me levais sans bruit pour ramasser les débris.
J'éteignis le feu qu'un mégot avait mis au tapis.
Mes hôtes dormaient dans des restes de nourriture.
Le salon me rappelait l'intérieur d'une boîte à ordures.
La journaliste s'éveilla, et dit en bâillant:
«On a bien travaillé, on va vous laisser maintenant.
J'ai pu me faire de vous une idée objective,
Quant aux photos y'en a plein les archives.»
Deux mois plus tard j'appris en feuilletant leur revue
L'histoire bouleversante de mes débuts!
História de Casa
Eu acabava de colocar o telefone no gancho,
E por um bom tempo fiquei paralisado de medo,
Afundando em uma letargia fatalista.
Cai no truque de um jornalista.
Essas palavras ameaçadoras voltavam como um eco:
"Vamos chegar na quinta para uma reportagem fotográfica.
Às cinco horas em ponto na sua casa.
Vamos levar no máximo três quartos de hora,
Faremos algumas fotos de você, sem te incomodar,
E você vai contar como tudo começou."
A quinta chegou. Não era nem meio-dia,
Quando bateram na minha porta sem dó.
Uma jornalista com cara de canibal,
Um fotógrafo arrastando uma mala enorme.
"Estamos um pouquinho adiantados, vamos atrapalhar?
Mmm! Aqui cheira deliciosamente a cassoulet.
Vou me sentar perto de você e você pode sem pressa
Terminar sua refeição enquanto a gente se aclimata."
Eu ofereci para compartilhar. Ambos aceitaram.
"Então conte como tudo começou."
"E bem, era..." - "Peraí!" disse a mulher - "Espere!
Senhor Marcel, você poderia se mexer um pouco!
O que você está esperando para capturar essa cena?"
O senhor Marcel soltou um longo suspiro, a boca cheia,
E começou a tirar suas câmeras enquanto mastigava,
Sem tirar os olhos do prato um só instante.
"E você!" me disse a mulher, analisando meu rosto
"Cuide um pouco da sua maquiagem,
E talvez você tenha uma roupa melhor passada?
Depois você vai contar como tudo começou."
Quando voltei, eles tinham feito um estrago com o Grand Marnier.
Minha esposa trouxe a terceira rodada de café.
O fotógrafo mastigava uma torta de cereja
Procurando por outra tomada para seus refletores,
Pois só restava no lugar da sua primeira tentativa
Um enorme buraco negro cheirando a borracha queimada.
E para fixar suas lâmpadas e prender seus cabos
Ele cravou pregos nas paredes. "É mais durável"
dizia a mulher "E você não está a alguns buracos de distância.
Então conte um pouco como tudo começou."
"E bem, era..." - "Mas sim, você está se repetindo.
Ah, lembrei, preciso fazer uma ligação.
Não se mexa, eu sei onde está o telefone.
Talvez você tenha o código de Lisboa?"
Na sala, o fotógrafo gritava como um louco
Por ter esmagado o polegar em vez de um prego.
Ele perdeu o equilíbrio e deu uma cambalhota
Levando a cortina e os drapeados na sua queda.
A mulher sussurrou - "Estou só ligando para um amigo, depois
Você me conta como tudo começou."
O fotógrafo estava fora de combate.
Eles não devem demorar, eu me consolava baixinho.
Mas a esperança de ver um jornalista ir embora
Antes do jantar, se mostrou pouco realista,
Pois eles se sentaram à mesa, o guardanapo no pescoço.
"É louco como esse trabalho dá fome e sede. O que você acha?"
"E se por acaso você passar pela cozinha,
Eu aceitaria um pouco da sua terrine,
E depois da sobremesa, vamos para a sala para conversar,
E você vai contar como tudo começou."
Ela se levantou e andou em zigue-zague,
E com um esforço sublime alcançou o sofá,
Mas não sem quebrar meu lindo vaso renascentista.
"Ele não era mais novinho, seu pote. Ainda bem."
Tomada por um soluço de rara violência,
Ela tentou me contar sobre sua infância.
O fotógrafo estava bêbado como um gambá,
Roncando e soltando pequenos gritos histéricos.
A mulher abriu dois olhos de hipopótamo mal lavado:
"Bem, caro amigo, vamos recapitular..."
Eu me levantei sem fazer barulho para juntar os cacos.
Apaguei o fogo que uma bituca tinha colocado no tapete.
Meus hóspedes dormiam entre restos de comida.
A sala me lembrava o interior de uma lata de lixo.
A jornalista acordou e disse bocejando:
"Trabalhamos bem, vamos deixar você agora.
Consegui ter uma ideia objetiva de você,
Quanto às fotos, tem um monte nos arquivos."
Dois meses depois, eu soube folheando a revista deles
A história emocionante dos meus começos!