Knoxville: Summer of 1915
It has become that time of evening
When people sit on their porches
Rocking gently and talking gently
And watching the street
And the standing up into their sphere
Of possession of the trees
Of birds' hung havens, hangars
People go by; things go by
A horse, drawing a buggy
Breaking his hollow iron music on the asphalt
A loud auto; a quiet auto
People in pairs, not in a hurry
Scuffling, switching their weight of aestival body
Talking casually
The taste hovering over them of vanilla
Strawberry, pasteboard and starched milk
The image upon them of lovers and horsemen
Squared with clowns in hueless amber
A streetcar raising its iron moan
Stopping, belling and starting; stertorous
Rousing and raising again
Its iron increasing moan
And swimming its gold windows and straw seats
On past and past and past
The bleak spark crackling and cursing above it
Like a small malignant spirit
Set to dog its tracks
The iron whine rises on rising speed
Still risen, faints; halts
The faint stinging bell
Rises again, still fainter
Fainting, lifting lifts
Faints foregone: Forgotten
Now is the night one blue dew
Now is the night one blue dew
My father has drained
He has coiled the hose
Low on the length of lawns
A frailing of fire who breathes
Parents on porches: Rock and rock
From damp strings morning glories
Hang their ancient faces
The dry and exalted noise of the locusts
From all the air at once enchants my eardrums
On the rough wet grass of the back yard
My father and mother have spread quilts
We all lie there
My mother, my father, my uncle, my aunt
And I too am lying there
They are not talking much
And the talk is quiet
Of nothing in particular
Of nothing in particular
Of nothing at all
The stars are wide and alive
They seem each like a smile of great sweetness
And they seem very near
All my people are larger bodies than mine
With voices gentle and meaningless
Like the voices of sleeping birds
One is an artist, he is living at home
One is a musician, she is living at home
One is my mother who is good to me
One is my father who is good to me
By some chance, here they are, all on this earth
And who shall ever tell the sorrow of being on this earth
Lying, on quilts, on the grass
In a summer evening
Among the sounds of the night
May God bless my people
My uncle, my aunt, my mother
My good father
Oh, remember them kindly
In their time of trouble
And in the hour of their taking away
After a little I am taken in and put to bed
Sleep, soft smiling, draws me unto her
And those receive me, who quietly treat me
As one familiar and well-beloved in that home
But will not, oh, will not
Not now, not ever
But will not ever tell me who I am
Knoxville: Verão de 1915
Chegou a hora da noite
Quando as pessoas sentam em suas varandas
Balançando suavemente e conversando devagar
E observando a rua
E a presença em seu espaço
De posse das árvores
Dos refúgios pendurados dos pássaros, hangares
As pessoas passam; as coisas passam
Um cavalo, puxando uma charrete
Quebrando sua música oca de ferro no asfalto
Um carro barulhento; um carro silencioso
Pessoas em pares, sem pressa
Deslizando, trocando o peso de seus corpos de verão
Conversando casualmente
O gosto pairando sobre eles de baunilha
Morango, papelão e leite engomado
A imagem sobre eles de amantes e cavaleiros
Quadrados com palhaços em âmbar sem cor
Um bonde levantando seu gemido de ferro
Parando, apitando e começando; ofegante
Acordando e levantando de novo
Seu gemido de ferro aumentando
E nadando suas janelas douradas e assentos de palha
Passando e passando e passando
A faísca sombria estalando e xingando acima dele
Como um pequeno espírito maligno
Pronto para seguir suas trilhas
O lamento de ferro sobe com a velocidade crescente
Ainda elevado, desmaia; para
O sino fraco
Sobe de novo, ainda mais fraco
Desmaiando, levantando-se
Desmaia o que já passou: Esquecido
Agora é a noite uma orvalhada azul
Agora é a noite uma orvalhada azul
Meu pai já drenou
Ele enrolou a mangueira
Baixo na extensão dos gramados
Um fogo que respira
Pais nas varandas: Balançam e balançam
De cordas úmidas, as glórias da manhã
Penduram seus rostos antigos
O barulho seco e exaltado dos gafanhotos
De todo o ar de uma vez encanta meus tímpanos
Na grama molhada e áspera do quintal
Meu pai e minha mãe estenderam cobertores
Todos nós deitamos lá
Minha mãe, meu pai, meu tio, minha tia
E eu também estou deitado lá
Eles não estão falando muito
E a conversa é tranquila
Sobre nada em particular
Sobre nada em particular
Sobre nada em absoluto
As estrelas são amplas e vivas
Elas parecem cada uma como um sorriso de grande doçura
E parecem muito perto
Todas as minhas pessoas são corpos maiores que o meu
Com vozes suaves e sem sentido
Como as vozes de pássaros adormecidos
Um é artista, ele vive em casa
Um é músico, ela vive em casa
Uma é minha mãe que é boa para mim
Um é meu pai que é bom para mim
Por alguma chance, aqui estão eles, todos nesta terra
E quem poderá contar a tristeza de estar nesta terra
Deitado, em cobertores, na grama
Em uma noite de verão
Entre os sons da noite
Que Deus abençoe meu povo
Meu tio, minha tia, minha mãe
Meu bom pai
Oh, lembre-se deles com carinho
Em seu tempo de dificuldade
E na hora de sua partida
Depois de um tempo, sou levado para dentro e colocado na cama
O sono, suave e sorridente, me atrai
E aqueles me recebem, que me tratam silenciosamente
Como alguém familiar e muito amado naquela casa
Mas não dirão, oh, não dirão
Não agora, nunca
Mas nunca me dirão quem eu sou