The Wreck Of The Edmund Fitzgerald
The legend lives on, from the Chippewa on down
Of the big lake they called Gitchee Gumee.
The lake, it is said, never gives up her dead
When the skies of November turn gloomy.
With a load of iron ore, 26,000 tons more
Than the Edmund Fitzgerald weighed empty,
That good ship and crew was a bone to be chewed,
When the gales of November came early.
The ship was the pride of the American side
Coming back from some mill in Wisconsin.
As the big freighters go, it was bigger than most
With a crew and a captain well seasoned.
Concluding some terms with a couple of steel firms,
When it left fully loaded for Cleveland,
And later that night when the ship's bell rang
Could it be the north wind they'd been feeling?
The wind in the wires made a tattle-tale sound,
As a wave broke over the railing,
And every man knew as the captain did too,
Was the Witch of November come stealing.
The dawn came late; the breakfast had to wait,
When the gales of November came slashing.
When afternoon came it was freezing rain,
In the face of a hurricane west wind.
When suppertime came, the old cook came on deck,
Saying, "Fellas, it's too rough to feed you."
At seven pm, a main hatchway caved in,
Said, "Fellas, it's been good to know you."
The captain wired in he had water coming in.
The good ship and crew was in peril,
And later that night when its lights went out of sight
Came the wreck of the Edmund Fitzgerald.
Does anyone know where the love of God goes
When the waves turn the minutes to hours?
The searchers all say they'd have made Whitefish Bay
If they'd put fifteen more miles behind them.
They might have split up, or they might have capsized.
They may have broke deep and took water.
All that remains is the faces and the names
Of the wives, the sons, the daughters.
Lake Huron rolls, Superior sings
In the rooms of her ice water mansions.
Old Michigan steams like a young person's dreams,
The islands and bays are for sportsmen.
And farther below Lake Ontario
Takes in what Lake Erie can send her.
The iron boats go as the mariners all know
With the gales of November remembered.
In a musty old hall in Detroit they prayed
At the Maritime Sailors' Cathedral.
The church bell chimed till it rang twenty-nine times,
For each man on the Edmund Fitzgerald.
The legend lives on from the Chippewa on down
Of the big lake they called Gitchee Gumee.
Lake Superior, it is said, never gives up her dead,
When the gales of November come early.
A Tragédia do Edmund Fitzgerald
A lenda vive, dos Chippewa pra baixo
Do grande lago que chamavam de Gitchee Gumee.
Dizem que o lago nunca entrega seus mortos
Quando os céus de novembro ficam sombrios.
Com uma carga de minério de ferro, 26 mil toneladas a mais
Do que o Edmund Fitzgerald pesava vazio,
Aquele bom navio e sua tripulação eram um osso a ser roído,
Quando os ventos de novembro chegaram cedo.
O navio era o orgulho do lado americano
Voltando de alguma fábrica em Wisconsin.
Entre os grandes cargueiros, era maior que a maioria
Com uma tripulação e um capitão experientes.
Concluindo alguns negócios com algumas empresas de aço,
Quando partiu totalmente carregado para Cleveland,
E mais tarde naquela noite, quando o sino do navio soou
Poderia ser o vento norte que eles estavam sentindo?
O vento nos cabos fazia um barulho de fofoca,
Quando uma onda quebrou sobre a grade,
E todo homem sabia, assim como o capitão,
Era a Bruxa de Novembro que vinha furtando.
A aurora chegou tarde; o café da manhã teve que esperar,
Quando os ventos de novembro começaram a cortar.
Quando a tarde chegou, era chuva congelante,
Na cara de um furacão de vento oeste.
Quando a hora do jantar chegou, o velho cozinheiro apareceu no convés,
Dizendo: "Rapazes, tá muito agitado pra alimentar vocês."
Às sete da noite, uma escotilha principal desabou,
Disse: "Rapazes, foi bom conhecer vocês."
O capitão mandou um telegrama dizendo que água estava entrando.
O bom navio e a tripulação estavam em perigo,
E mais tarde naquela noite, quando suas luzes sumiram da vista
Veio a tragédia do Edmund Fitzgerald.
Alguém sabe pra onde vai o amor de Deus
Quando as ondas transformam minutos em horas?
Os buscadores dizem que teriam chegado à Baía de Whitefish
Se tivessem percorrido mais quinze milhas.
Eles podem ter se separado, ou podem ter virado.
Podem ter afundado e tomado água.
Tudo que resta são os rostos e os nomes
Das esposas, dos filhos, das filhas.
O Lago Huron rola, o Superior canta
Nas salas de suas mansões de água gelada.
O velho Michigan vaporiza como os sonhos de um jovem,
As ilhas e baías são para os esportistas.
E mais abaixo, o Lago Ontário
Recebe o que o Lago Erie pode enviar.
Os barcos de ferro vão como todos os marinheiros sabem
Com os ventos de novembro lembrados.
Em um velho salão empoeirado em Detroit, eles rezaram
Na Catedral dos Marinheiros do Mar.
O sino da igreja tocou até tocar vinte e nove vezes,
Por cada homem no Edmund Fitzgerald.
A lenda vive, dos Chippewa pra baixo
Do grande lago que chamavam de Gitchee Gumee.
Dizem que o Lago Superior nunca entrega seus mortos,
Quando os ventos de novembro chegam cedo.
Composição: Gordon Lightfoot