Inner City Blues
Going down a dirty inner city side road
I plotted
Madness passed me by, she smiled hi
I nodded
Looked up as the sky began to cry
She shot it
Met a girl from Dearborn, early six o'clock this morn
A cold fact
Asked about her bag, suburbia's such a drag
Won't go back
'Cos Papa don't allow no new ideas here
And now he sees the news, but the picture's not too clear
Mama, Papa, stop
Treasure what you got
Soon you may be caught
Without it
The curfew's set for eight
Will it ever all be straight
I doubt it
Seven jealous fools playing by her rules
Can't believe her
He feels so in between, can't break the scene
It would grieve her
And that's the reason why he must cry
He'll never leave her
Crooked children, yellow chalk
writing on the concrete walk
Their King died
Drinking from a Judas cup
looking down but seeing up
Sweet red wine
'Cos Papa don't allow no new ideas here
And now you hear the music
but the words don't sound too clear
Mama, Papa, stop
Treasure what you got
Soon you may be caught
Without it
The curfew's set for eight
Will it ever all be straight
I doubt it
Going down a dusty, Georgian side road
I wonder
The wind splashed in my face
can smell a trace
Of thunder
Blues da Cidade Interior
Descendo por uma rua suja da cidade
Eu planejei
A loucura passou por mim, ela sorriu e disse oi
Eu acenei
Olhei pra cima enquanto o céu começava a chorar
Ela disparou
Conheci uma garota de Dearborn, seis horas da manhã
Um fato frio
Perguntei sobre a bolsa dela, a vida nos subúrbios é um saco
Não vou voltar
Porque o papai não permite novas ideias aqui
E agora ele vê as notícias, mas a imagem não tá muito clara
Mamãe, papai, parem
Valorizem o que têm
Logo vocês podem se ver
Sem isso
O toque de recolher é às oito
Será que tudo vai se ajeitar?
Eu duvido
Sete tolos ciumentos jogando pelas regras dela
Não consigo acreditar nela
Ele se sente tão perdido, não consegue sair da cena
Isso a magoaria
E essa é a razão pela qual ele deve chorar
Ele nunca vai deixá-la
Crianças tortas, giz amarelo
escrevendo na calçada de concreto
O Rei deles morreu
Bebendo de um cálice de Judas
olhando pra baixo mas vendo pra cima
Doce vinho tinto
Porque o papai não permite novas ideias aqui
E agora você ouve a música
mas as palavras não soam muito claras
Mamãe, papai, parem
Valorizem o que têm
Logo vocês podem se ver
Sem isso
O toque de recolher é às oito
Será que tudo vai se ajeitar?
Eu duvido
Descendo por uma rua empoeirada da Geórgia
Eu me pergunto
O vento bateu no meu rosto
consigo sentir um traço
De trovão