Le Bitume Chante
Tiwony : "Africa" AP, Max, Manu Key,
OGB, Mista, Popa, Rim-K, Mokobé, Karlito, tout l'monde.
Rohff. All and side Tiwony.
Now, le bitume s'met à chanter avec la Mafia k'1 Fry. All and side Tiwony.
Oubadonn, oubadonn, yo yo, donne !
New style, ragga style, original style, c'est pa gonn ça ya sound boy.
Yo. New style, Mafia k'1 Fry, original style.
On fuit les babylones des ambulance, yo !
Mamad : Ta poisse à la classe, tous en place, c'est banlieue sud,
C'est 9.4, Rohff, Mafia K'1 Fry, moi-même.
La coupe est pleine. De bart des barrettes à 20 euros, 200g sur ta conso,
Le bitume chante, c'est violent comme la voix du ghetto.
Les mangeurs d'hommes connaissent les risques et les vices,
Les enjeux sont importants (importants) donc faut les gens importants (importants).
Excusez, nous sommes plus rusés que vous.
Les jeunes du ghetto progressent, de guide au Demilune zoo.
Dry : Sur mon dos je sens les RG, je sors de mon QG, le Demilune zoo, le seul a venger.
Du rap j'éclate les portes. Fait swinguer, bitume, ma dette, tueurs et potes.
Ici mes frères aiment tous le danger (le danger), P38 chargé (chargé).
Cagoulés (cagoulés), songeant à décharger.
Les barges et, mon équipe en marche j'ai, attire les braves et les faux voudrait qu'on gage-dé.
Authentiques soldats K'1 Fry qui veulent à tout prix, éviter par la justice d'être repris.
On bosse au C4, tu vise, on ne fait même mat.
Que la Mafia f'rait chanter les murs du 9.4 !
AP : Hey gros, c'est l'chant des grosses caisses,
Banlieue sud, transaction d'drogue,
Cachet d'sexe, sombre attitude.
Tous prêts au cran mon grand, là où ça craint mon gros,
Entre les hauts et les bas, sans savoir où aller.
Depuis l'époque mon gars, où j'me suis mit a pé-ra,
Du " wesh wesh cousin ! " au " K'1 Fry style Mafia !
" 9.4 le bitume chante ça c'est l'équipe,
Honneur aux désenchantés gros, ça vient des tripes.
Nous ici on brûle les pistes, mon pote c'est par principe,
Lyrics explicites oblige, ça c'est notre prestige.
Et v'la plus de dix piges qu'on fait chanter nos ghetto,
AP pour le 113, et un gros bom ! pour mes rivaux.
Tiwony : Ouais ! Nos voix résonnent sur le microphone comme un gunshot.
On chante comme mis au fixe comme jeunes MC ça t'choque. Imagine now,
Le bitume qui s'met à chanter, c'est notre hymne, pour qu'dans les ghetto y'ai l'progrès.
Nos voix résonnent sur le microphone comme un gunshot.
On chante comme mis au fixe comme jeunes MC ça t'choque.
Imagine now, le bitume qui s'met à chanter, la ly la l'hymne,
Pour qu'dans les ghetto y'ai l'progrès.
Mista Flo : Hey, reconnaît ma voix à travers les portes d'barreaux d'fenêtres,
Cours de prom'nade, Mista Flo.
Lyrics grenade.
J'veux t'voir tourner, yeah man, c'est l'bitume qui s'met à chanter.
Fait bouger les bolos', sac d'os, colosses.
Moi et les miens, unis, dans ce monde atroce.
On met l'paquet (met l'paquet), même si on pé-cu, c'est pas fait exprès.
C'est tout droit dans l'cul.
OGB : C'est nous qui apportons quelqu'chose au rap, et surtout pas l'inverse,
Si c'est bitume qui fait lascar, c'est que Mafia K'1 Fry bouleverse. Moi c'est OGB,
Comme c'bâtiment B, qu'affecte ta vie.
T'as vu, j'm'instale d'vant chez toi pour gâcher ta vue.
C'est l'accoutumance qui fait l'bitumeur, qui créé des rumeurs,
De nouveaux rimeurs, des esprits dealer (OGB dis-leur !)
Le bitume c'est Mafia k'1 Fry telle qu'on l'aperçoit,
C'est un groupe de bâtiments qu'tu croise quand tu nous aperçois.
On aime tellement l'bitume que les rues devraient porter nos blases d'artistes,
On révèle en quelque sorte le rap à lui-même, c'est triste !
Appels nous quartier défavorisé, ghetto, zone sensible,
Aux rimes originales hardcore flow fluide, influence et weed !
Rim-K : Mon équipe, K'1 Fry Mafia street, avec mon man now mahia.
Mon district c'est Rim-K.
Langage de bonhomme pour ceux qui r'viennent, pas d'mises à l'amende qui tiennent.
Le bitume chante, pas de Mafia Style Shella !
Tu connais l'hymne de l'équipe,
Aussi violent qu'un coup d'machette d'un rasta dans l'dos en Jamaïque.
Mafia d'Afrique, des ghettos laïques, laisse les mytho stoïque.
Le bitume chante des histoires héroïques.
C'est l'ABS, célébré, calibré, bien membré.
On vient t'faire vibrer, trembler.
C'est l'bitume qui s'met à chanter.
Chantez avant qu'nos fils s'mettent à chanter.
Tiwony : Pool ! Nos voix résonnent sur le microphone comme un gunshot.
On chante comme mis au fixe comme jeunes MC ça t'choque. Imagine now,
Le bitume qui s'met à chanter, c'est notre hymne, pour qu'dans les ghetto y'ai l'progrès.
Manu Key : Soldat, l'équipe vient mettre ça au top.
On t'ment on vient, on t'fait la barbe comme ZZ Top.
Y'a pas qu'l'oseille, y'a plein d'trucs qui m'tentent, nos jours,
Les rattes, c'est l'bitume chante. 9.4, viens où les apparts sont compacts.
Pas d'contacts avec la commère de l'OPAP.
Puisqu'on est libre, faut qu'on vive, le combat qu'on livre, faut l'suivre.
Dans nos rimes y'a d'l'amour, y'a d'la haine, y'a d'la rage, normal.
C'est l'ghetto yout à tout âge.
Faut pas qu'l'étau et l'état s'ressert sur nous comme un zook love.
Faut pas lâcher l'feu, faut qu'on innove.
Demon One : Mais y'aura deux place c'est Demon One qu'est de retour d'la K'1 fry mafia.
J'ai à mon compteur autant de KO que de combats.
Un des soldats au crâne zé-ra, bicot et renoi de préférence à l'esprit malfrat.
Nombreux sont des lascars qui s'croient dans " menace " ou " society ",
Mais même se servir d'interprète quand il faut sauver ça vie.
C'est l'bitume qui chante avec les tripes en toute harmonie,
Rebeu fait moi plaisir arrête le rafia d'la RMI.
Karlito : Le bitume chante, rancune, courage, amertume,
Parolier du macadam, retranscrit les couleurs, l'humeur d'la rue.
Le rap cogne dur, comme un parpaing dans ta tête, regardes les durs !
L'brouillard d'l'av'nue faut pas test Project,
Pendant qu'à chaque carrefour les caméras nous guettent.
En govage, bou seul. Boomer, Mafia K'1 Fry dans la tête.
Les keufs veulent test et faire trembler mes bâtiments.
Mais j'ai trop d'appartements, ça c'est l'chant du 9.4 mon département.
Mokobé : J'suis à deux-dix à mon compteurs spliff, fautif comme une bastos.
Un VR6, le moteur siffle, mon avenue c'est l'couloir d'la mort : Vitry.
Histoire de drogue ou d'fêlé qui sort les outils.
Wariors, rap local, le bitume râle, hemdek.
J'ai un spliff et un gun chargé comme un 504 break.
Postiché à mort, comme dans " Point break ", le loyer c'est 30 barrettes, où c'est bétonné à mort.
Carnivore pas rasta man, t'as ton blase au terminal d'police. 9.4, où ça s'termine mal.
Alcoolique, voleur, braqueur, à 16 piges le premier brolic, voyou, branleur.
Rohff (Tiwony) : J'viens tester. Aucun rappeur m'fait bisquer.
Agent au cas où, mes potes tombent KO sous whisky.
J'suis bien entouré, jusqu'à la mort, comme Las Na Touré.
Entre ma haine et ma rage, y'a d'l'amour, et ça d'puis marmot.
Les messieurs ont les larmes aux yeux parc'que c'est nous qu'on l'a tué.
Dans la France c'est y'a l'amour gratuit.
Violence perpétrée quand mon ssem s'instaure sur l'transistor.
Les imposteurs pétrifiés d'nos histoires.
C'est nous qu'on baise les star, baise les s'ster, baisse les stores, c'est hardcore Lester.
Hey, pardon, j'suis chaud fumant, mon feu est hardant, Nique les harki mangeurs de pâtes aux lardons.
J'gamberge comme un 3.5.7, c'est pour un 187 flow.
De ceux qui s'torchent d'la main gauche et d'l'autre.
C'est l'bitume qui s'met à chanter, vu qu'tout repose sur lui :
Nos HLM, nos appuis, nos Renault 5, nos CBR, nos BW's.
(Ya gaya gayo ! L'bitume qui chante !)
Dangereus'ment on manie les mots, à l'unanime et du ghetto.
Meurtrier anonyme, anime au mic, c'est l'bitume qui s'met à chanter.
Lève les bras. Mon micro a un canon scié incorporé, tah' cobra.
Mon son t'surine, j'arrache le sol, j'fais du boucan.
J'suis un 44 qui s'exprime dans un parking, ça décoiffe comme Dong King.
Y'a pas d'combat, sale bâtard va, j'te fais un string avec les cordes du ring...
O Asfalto Canta
Tiwony: "África" AP, Max, Manu Key,
OGB, Mista, Popa, Rim-K, Mokobé, Karlito, todo mundo.
Rohff. Todos e cada um Tiwony.
Agora, o asfalto começa a cantar com a Mafia K'1 Fry. Todos e cada um Tiwony.
Oubadonn, oubadonn, yo yo, dá!
Novo estilo, estilo ragga, estilo original, não é só isso, som boy.
Yo. Novo estilo, Mafia K'1 Fry, estilo original.
Estamos fugindo dos babylones das ambulâncias, yo!
Mamad: Sua má sorte na classe, todos em seus lugares, é a periferia sul,
É 9.4, Rohff, Mafia K'1 Fry, eu mesmo.
A taça está cheia. De barras de 20 euros, 200g na sua conta,
O asfalto canta, é violento como a voz do gueto.
Os comedores de homens conhecem os riscos e os vícios,
Os desafios são importantes (importantes) então precisamos de pessoas importantes (importantes).
Desculpe, somos mais espertos que vocês.
Os jovens do gueto estão progredindo, de guia ao Demilune zoo.
Dry: Nas minhas costas sinto os RG, saio do meu QG, o Demilune zoo, o único a vingar.
Do rap eu estourando as portas. Faz balançar, asfalto, minha dívida, assassinos e amigos.
Aqui meus irmãos amam o perigo (o perigo), P38 carregado (carregado).
Com capuz (com capuz), pensando em descarregar.
Os malucos e, minha equipe em marcha, eu atraio os bravos e os falsos querem que a gente aposte.
Soldados autênticos K'1 Fry que querem a todo custo, evitar pela justiça serem pegos.
Trabalhamos no C4, você mira, nem fazemos mat.
Que a Mafia fizesse cantar as paredes do 9.4!
AP: Ei, mano, é o canto dos grandes carros,
Periferia sul, transação de droga,
Pílula de sexo, atitude sombria.
Todos prontos no grau, meu grande, onde é perigoso, meu irmão,
Entre altos e baixos, sem saber para onde ir.
Desde a época, meu cara, em que comecei a pé-ra,
Do "wesh wesh, primo!" ao "K'1 Fry estilo Mafia!"
9.4, o asfalto canta, essa é a equipe,
Homenagem aos desencantados, mano, vem das tripas.
Aqui queimamos as pistas, meu parceiro, é por princípio,
Letras explícitas são obrigatórias, esse é nosso prestígio.
E já faz mais de dez anos que fazemos nosso gueto cantar,
AP para o 113, e um grande bom! para meus rivais.
Tiwony: Yeah! Nossas vozes ressoam no microfone como um tiro.
Cantamos como se estivéssemos fixos, como jovens MC, isso te choca. Imagina agora,
O asfalto que começa a cantar, é nosso hino, para que no gueto haja progresso.
Nossas vozes ressoam no microfone como um tiro.
Cantamos como se estivéssemos fixos, como jovens MC, isso te choca.
Imagina agora, o asfalto que começa a cantar, a ly la l'hino,
Para que no gueto haja progresso.
Mista Flo: Ei, reconhece minha voz através das grades das janelas,
Caminhada, Mista Flo.
Letras granada.
Quero te ver girar, é, mano, é o asfalto que começa a cantar.
Faz os bobos se mexerem, saco de ossos, colossos.
Eu e os meus, unidos, neste mundo atroz.
Colocamos a força (colocamos a força), mesmo se estamos quebrados, não é de propósito.
É tudo direto no...
OGB: Somos nós que trazemos algo ao rap, e não o contrário,
Se é o asfalto que faz lascar, é porque a Mafia K'1 Fry revoluciona. Eu sou OGB,
Como esse prédio B, que afeta sua vida.
Viu, eu me instalo na sua frente para estragar sua vista.
É a dependência que faz o asfalto, que cria rumores,
Novos rimeiros, espíritos dealers (OGB, diga a eles!)
O asfalto é Mafia K'1 Fry como o vemos,
É um grupo de prédios que você cruza quando nos vê.
Amamos tanto o asfalto que as ruas deveriam carregar nossos nomes de artistas,
De certa forma, revelamos o rap a si mesmo, é triste!
Chamem-nos de bairro desfavorecido, gueto, zona sensível,
Com rimas originais, flow hardcore, influência e maconha!
Rim-K: Minha equipe, K'1 Fry Mafia street, com meu mano agora mahia.
Meu distrito é Rim-K.
Linguagem de homem para quem volta, sem multas que valham.
O asfalto canta, sem Mafia Style Shella!
Você conhece o hino da equipe,
Tão violento quanto um golpe de facão nas costas de um rasta na Jamaica.
Mafia da África, dos guetos leigos, deixe os mitômanos estoicos.
O asfalto canta histórias heroicas.
É o ABS, celebrado, calibrado, bem membrado.
Vimos te fazer vibrar, tremer.
É o asfalto que começa a cantar.
Cante antes que nossos filhos comecem a cantar.
Tiwony: Pool! Nossas vozes ressoam no microfone como um tiro.
Cantamos como se estivéssemos fixos, como jovens MC, isso te choca. Imagina agora,
O asfalto que começa a cantar, é nosso hino, para que no gueto haja progresso.
Manu Key: Soldado, a equipe vem colocar isso no topo.
Te mentimos, chegamos, fazemos a barba como ZZ Top.
Não é só grana, tem várias coisas que me tentam, nossos dias,
As ratas, é o asfalto que canta. 9.4, vem onde os apartamentos são compactos.
Sem contatos com a fofoqueira da OPAP.
Já que somos livres, precisamos viver, a luta que travamos, precisamos seguir.
Nas nossas rimas tem amor, tem ódio, tem raiva, normal.
É o gueto, yout, em qualquer idade.
Não deixe que o aperto e o estado se fechem sobre nós como um zook love.
Não podemos soltar o fogo, precisamos inovar.
Demon One: Mas haverá dois lugares, é Demon One que está de volta da K'1 fry mafia.
Tenho no meu contador tantos KOs quanto lutas.
Um dos soldados com a cabeça raspada, bicot e renoi de preferência com espírito de malandro.
Muitos são os lascars que se acham em "ameaça" ou "sociedade",
Mas até usar intérprete quando é preciso salvar a vida.
É o asfalto que canta com as tripas em toda harmonia,
Rebeu, me faz um favor, para com a RMI.
Karlito: O asfalto canta, rancor, coragem, amargura,
Letrista do macadame, retranscreve as cores, o humor da rua.
O rap bate forte, como um bloco na sua cabeça, olha os duros!
A neblina da avenida, não teste o Project,
Enquanto em cada cruzamento as câmeras nos vigiam.
Em govage, só você. Boomer, Mafia K'1 Fry na cabeça.
Os policiais querem testar e fazer tremer meus prédios.
Mas tenho muitos apartamentos, esse é o canto do 9.4, meu departamento.
Mokobé: Estou a dois-diz no meu contador de spliff, culpado como uma bala.
Um VR6, o motor assobia, minha avenida é o corredor da morte: Vitry.
História de droga ou de maluco que tira as ferramentas.
Wariors, rap local, o asfalto resmunga, hemdek.
Tenho um spliff e uma arma carregada como um 504 break.
Postichado a morte, como em "Point break", o aluguel é 30 barras, onde é concretado a morte.
Carnívoro, não sou rasta man, você tem seu nome no terminal da polícia. 9.4, onde termina mal.
Alcoólatra, ladrão, assaltante, aos 16 anos o primeiro brolic, vagabundo, folgado.
Rohff (Tiwony): Venho testar. Nenhum rapper me faz ficar puto.
Agente, caso meus amigos caiam KO sob whisky.
Estou bem cercado, até a morte, como Las Na Touré.
Entre meu ódio e minha raiva, tem amor, e isso desde pequeno.
Os senhores têm lágrimas nos olhos porque somos nós que matamos.
Na França, é amor gratuito.
Violência perpetrada quando meu ssem se instala no transistor.
Os impostores petrificados de nossas histórias.
É nós que fodemos as estrelas, fodemos os s'ster, fodemos as cortinas, é hardcore Lester.
Ei, desculpe, estou quente fumando, meu fogo é intenso, foda-se os harki comedores de macarrão com bacon.
Eu raciocino como um 3.5.7, é para um 187 flow.
De quem se limpa com a mão esquerda e com a outra.
É o asfalto que começa a cantar, já que tudo repousa sobre ele:
Nossas HLM, nossos apoios, nossos Renault 5, nossos CBR, nossos BW's.
(Ya gaya gayo! O asfalto que canta!)
Perigosamente manuseamos as palavras, de forma unânime e do gueto.
Assassino anônimo, anima no mic, é o asfalto que começa a cantar.
Levante os braços. Meu microfone tem um cano serrado incorporado, tah' cobra.
Meu som te suga, arranco o chão, faço barulho.
Sou um 44 que se expressa em um estacionamento, isso desarma como Dong King.
Não há luta, seu filho da puta, vou te fazer um fio com as cordas do ring...