Personal Journalist
He left with deep breaths in each chest that needs less innovating,
Because they're still debating over what "rhyme skill" is.
Got Sick of Waiting...for time killers to get over their murder raps.
Then he sold his own shirt off his back
For cheap exposure. He'd seek for closure but stayed open minded.
Always seemed to keep composure peeking over both his eyelids.
Speaking vulgar in misleading cultures of ultra-violence.
Teaching others how to be more loving through brotherly guidance.
A bleeding soldier knows the science. He does the math quick and writes
Without having to think twice.
Without asking for advice. Letting the scalps peel.
Having brains picked by head lice before the scabs heal.
His death mask conceals his face paint.
It feels like a safe place, but it ain't.
Feels like it safety seals fates, but it don't.
He's not a real saint. Just another one of those religious, political jokes.
And that's not even half of the nutshell cats are compelled
to crack open to extract his blood cells from.
When he comes back from hell again,
You'll have a few bones to pick with a fractured skeleton.
Sage Francis
Anti-socialite.
Secret Admirer.
Student Loaner.
Continental Drifter.
Professional Bootlegger.
Spin Doctor.
Self Referentialist.
Road Runner.
Personal Journalist.
Word is the worthless wordsmiths were conversing impersonal twists.
Heard they're concerned with making the Earth shift.
These kid games are silly. When all art is signed anonymous,
He'll turn that Big Bang Theory into a Small Pop Hypothesis.
Sage Francis.
Death Merchant.
1968-2001
Devoted son...father to none...
Husband to something soulless and didn't spend his life with who he loved.
The hardest workers in showbiz need no diamond studded glove.
"His time is up!" He's still the type poised to make a come back.
Kill the white noise until the sun's black.
Moonwalk around New York City and get murdered by flocks of sheep,
Who square dance circles inside a box of beats.
The California Dream sequences end quick.
Couldn't find middle ground in little towns on some Midwest trip.
He stood for something...but fell for every trick in the book, so he stopped believing...
In an avant garden of Eden.
"Get off the cross!" Of course we need the wood to burn a Godless heathen.
Catch him red handed...only if his palms are bleeding.
Sage Francis
Non-Prophet.
Artificially Intelligent.
Avant Guardian Angel Dust Mite.
1968-2001
It's been a pleasure. It's been a pleasure
But get out of my weathered face with all that sunshine
Get out my weathered face with all that sunshine
Get out my weathered face with all that sunshine
Get out my weathered face.
Jornalista Pessoal
Ele saiu com respirações profundas em cada peito que precisa de menos inovação,
Porque ainda estão debatendo sobre o que é "habilidade de rima".
Cansou de esperar... por assassinos do tempo se livrarem de suas rimas de assassinato.
Então ele vendeu sua própria camisa das costas
Por uma exposição barata. Ele buscava por fechamento, mas manteve a mente aberta.
Sempre parecia manter a compostura espiando por entre as pálpebras.
Falando palavrões em culturas enganosas de ultra-violência.
Ensinando os outros a serem mais amorosos através de orientações fraternais.
Um soldado sangrando conhece a ciência. Ele faz as contas rápido e escreve
Sem precisar pensar duas vezes.
Sem pedir conselhos. Deixando os couros descascarem.
Tendo os cérebros fuçados por piolhos antes das feridas cicatrizarem.
Sua máscara de morte oculta sua pintura facial.
Parece um lugar seguro, mas não é.
Parece que sela destinos, mas não sela.
Ele não é um verdadeiro santo. Apenas mais uma dessas piadas religiosas e políticas.
E isso nem é metade do que os gatos são compelidos
A abrir para extrair suas células sanguíneas.
Quando ele voltar do inferno novamente,
Você terá alguns ossos a discutir com um esqueleto fraturado.
Sage Francis
Anti-social.
Admirador Secreto.
Estudante de Empréstimos.
Viajante Continental.
Contrabandista Profissional.
Mestre da Manipulação.
Referencialista.
Corredor.
Jornalista Pessoal.
Dizem que os artesãos sem valor estavam conversando sobre reviravoltas impessoais.
Ouvi que estão preocupados em fazer a Terra mudar.
Esses jogos de criança são bobos. Quando toda arte é assinada anonimamente,
Ele transformará essa Teoria do Big Bang em uma Hipótese do Pequeno Pop.
Sage Francis.
Mercador da Morte.
1968-2001
Filho devotado...pai de nenhum...
Marido de algo sem alma e não passou sua vida com quem amava.
Os trabalhadores mais duros do showbiz não precisam de luvas cravejadas de diamantes.
"O tempo dele acabou!" Ele ainda é do tipo que está pronto para voltar.
Mate o ruído branco até que o sol fique negro.
Caminhe de lado por Nova York e seja assassinado por bandos de ovelhas,
Que dançam quadrilha dentro de uma caixa de batidas.
As sequências do sonho californiano terminam rápido.
Não conseguiu encontrar um meio-termo em pequenas cidades em uma viagem pelo meio-oeste.
Ele lutou por algo... mas caiu em cada truque do livro, então parou de acreditar...
Em um jardim avant-garde do Éden.
"Saia da cruz!" Claro que precisamos da madeira para queimar um herege sem Deus.
Pegue-o em flagrante...só se suas palmas estiverem sangrando.
Sage Francis
Não Profeta.
Inteligência Artificial.
Ácaro de Pó do Anjo Guardião Avant.
1968-2001
Foi um prazer. Foi um prazer
Mas saia da minha cara desgastada com todo esse sol
Saia da minha cara desgastada com todo esse sol
Saia da minha cara desgastada com todo esse sol
Saia da minha cara desgastada.