La complainte des élus
Arrête-toi, l'ami
Fais attention.
L'eau est très froide !
Si tu n'es pas verni,
La solution,
C'est pas la noyade !
Car si tu réfléchis,
Tu comprendras
Que si tu t'enrhumes,
Ici, au paradis,
On héritera
De ton rhume posthume.
Surtout que, depuis un certain temps,
On n'est plus heureux comme avant
Car on n'a plus cette santé de fer
Pour résister à Lucifer
Car depuis la bombe atomique,
Dans le ciel, y a plus que des champignons.
On bouffe plus que ça, c'est fatidique.
On regrette le bon temps des rognons.
Saint Pierre collectionne les tics.
Le pauvre, il marche en sursautant.
Dès qu'il entend le moindre déclic,
Il se met à grincer des dents.
On ne vit plus que dans l'amertume,
Mais petit à petit, on s'habitue.
Mais si toi, tu nous refiles ton rhume
Et que tous ensemble on éternue,
Ca fera un orage du tonnerre.
Ca fera la pluie, des enrhumés.
Beaucoup voudront quitter la Terre.
On pourra pas les refuser.
Et tous les saints seront enrhumés,
Ils voudront se chauffer en enfer,
Ils vont ressortir enfumés,
Ils vont ressembler à Lucifer.
Allons, mon gars, ne te noie pas.
Tu vas foutre le monde à l'envers.
Mais si tu tiens au trépas,
Achète-toi... un revolver !
A Lamentação dos Eleitos
Para, amigo
Presta atenção.
A água tá muito fria!
Se você não tá preparado,
A solução
Não é se afogar!
Porque se você pensar,
Vai entender
Que se você pegar um resfriado,
Aqui, no paraíso,
Vamos herdar
Seu resfriado póstumo.
Principalmente que, há um tempo,
Não estamos mais felizes como antes
Porque não temos mais essa saúde de ferro
Pra aguentar o Lúcifer
Porque desde a bomba atômica,
No céu, só tem cogumelos.
A gente só come isso, é fatídico.
A gente sente falta do bom tempo dos rins.
São Pedro coleciona tiques.
Coitado, ele anda pulando.
Assim que ele ouve o menor clique,
Ele começa a ranger os dentes.
A gente só vive na amargura,
Mas aos poucos, a gente se acostuma.
Mas se você passar seu resfriado pra gente
E todo mundo espirrar junto,
Vai ser uma tempestade de trovão.
Vai chover resfriados.
Muita gente vai querer deixar a Terra.
A gente não vai poder recusar.
E todos os santos vão estar resfriados,
Vão querer se aquecer no inferno,
Vão sair fumegando,
Vão parecer com Lúcifer.
Vamos lá, meu chapa, não se afogue.
Você vai virar o mundo de cabeça pra baixo.
Mas se você tá apegado à morte,
Compra... um revólver!