Bloodletting
The greatest Americans have not been born yet
They are waiting patiently for the past to die
Please give blood
Those crumbled tablets were to share a story with a burning bush
Where is that voice from nowhere to remind us that the holy ground we walk on, purified by native blood, has rooted trees who�s fallen leaves now color coat a savored list of demands
Who among us can give translation of autumn hues to morning news?
The anchorman thrown overboard has simply rooted us in histories repeating cycle.
A nation in its saddened years that wont acknowledge karma
Where is the voice from nowhere, the ones your prophets spoke of?
There are voices from fear disconnected from their diaphragms, dangling from coffee covered teeth that spill into our laps and scorch our privates
There are voices from the sides of necks, some already noosed, dangling participles pronouns running for sentence
Serving life in corner offices and ghetto corners, their voices are the same
Dead to themselves, numb to the possibility of truth existing beyond that which they can palm in their hands, period
There are voices of elders, which seem to do no more than damn us to our childish ways
For in many households, wisdom no longer comes with age
So where is that voice from nowhere, that burning bush, that passing dove?
I hear the voices of generals calling for ammunition, presidents calling for arms, women calling for help
Where is that voice from nowhere, that god of Abraham?
Can he be heard over the gunfire, the whiz of passing missiles, the crash of buildings, the cries of children, the crack of bones, the shriek of sirens?
Or is that his mighty voice
Your angry god craving the sacrifice of early generations sons degenerate
Your holy books written in red ink on burning sands
Your prayers between rounds do no more than fasten the fate of your children to the hammered truth of your trigger
A truth that mushrooms its darkened cloud over the rest of us
So that we too bear witness to the short lived fate of a civilization that worships a male god
Your weapons are phallic, all of them
That dummy that sits on your lap is no longer a worthwhile spectacle
His shrunken pale face leaves little room for imagination
We have spotted your moving lips and have pinned the voice to its proper source
It is a source of madness
It is a source of hunger, of power
A source of weakness
A source of evil
We have exited your coliseum and are encircling your box-office, demanding our families back, our cultures back, our rituals back, our gods back, so that we may return them to their proper source
The source of life, the source of creation, our mothers womb, the great goddess
We will cut through the barbwire hangers and chastity belts
We will climb in and incubate our spirits to the winter
We will wait through the degenerate course of your repeated history
We will wait for the past to die
Sangue Derramado
Os maiores americanos ainda não nasceram
Eles estão esperando pacientemente o passado morrer
Por favor, doe sangue
Aquelas pílulas esfareladas eram para compartilhar uma história com um arbusto em chamas
Onde está aquela voz do nada para nos lembrar que o solo sagrado que pisamos, purificado pelo sangue nativo, tem árvores enraizadas cujas folhas caídas agora coloram uma lista saboreada de exigências
Quem entre nós pode dar tradução das cores do outono para as notícias da manhã?
O âncora jogado ao mar simplesmente nos enraizou em ciclos históricos repetidos.
Uma nação em seus anos tristes que não reconhece o karma
Onde está a voz do nada, aquela de que seus profetas falaram?
Há vozes do medo desconectadas de seus diafragmas, penduradas em dentes cobertos de café que derramam em nossos colos e queimam nossas partes íntimas
Há vozes dos lados dos pescoços, algumas já enforcadas, pronomes participiais pendurados correndo por sentenças
Servindo a vida em escritórios de canto e esquinas de gueto, suas vozes são as mesmas
Mortas para si mesmas, insensíveis à possibilidade de verdade existir além daquilo que podem segurar em suas mãos, ponto
Há vozes de anciãos, que parecem não fazer mais do que nos condenar a nossos modos infantis
Pois em muitas casas, a sabedoria não vem mais com a idade
Então onde está aquela voz do nada, aquele arbusto em chamas, aquela pomba que passa?
Eu ouço as vozes de generais pedindo munição, presidentes pedindo armas, mulheres pedindo ajuda
Onde está aquela voz do nada, aquele deus de Abraão?
Ele pode ser ouvido sobre o tiroteio, o zumbido de mísseis passando, o colapso de prédios, os gritos de crianças, o estalo de ossos, o grito de sirenes?
Ou é essa a sua poderosa voz
Seu deus irado desejando o sacrifício dos filhos das gerações passadas degeneradas
Seus livros sagrados escritos em tinta vermelha sobre areias em chamas
Suas orações entre os tiros não fazem mais do que amarrar o destino de seus filhos à verdade martelada do seu gatilho
Uma verdade que se expande em sua nuvem escura sobre o resto de nós
Para que nós também sejamos testemunhas do destino efêmero de uma civilização que adora um deus masculino
Suas armas são fálicas, todas elas
Aquele boneco que senta em seu colo não é mais um espetáculo que vale a pena
Seu rosto pálido e encolhido deixa pouco espaço para a imaginação
Nós avistamos seus lábios se movendo e fixamos a voz em sua fonte correta
É uma fonte de loucura
É uma fonte de fome, de poder
Uma fonte de fraqueza
Uma fonte de mal
Saímos do seu coliseu e estamos cercando sua bilheteira, exigindo nossas famílias de volta, nossas culturas de volta, nossos rituais de volta, nossos deuses de volta, para que possamos devolvê-los à sua fonte correta
A fonte da vida, a fonte da criação, o ventre de nossas mães, a grande deusa
Cortaremos os arames farpados e cintos de castidade
Entraremos e incubaremos nossos espíritos para o inverno
Esperaremos através do curso degenerado de sua história repetida
Esperaremos o passado morrer