Gypsy Girl

Menina Cigana

E ela não quer fazer acusações, meu primo amarelo - fantasma de uma cigana.
Bêbada do vinho de uvas espremidas, gritos reprimidos de passas murchas ao sol e seus sonhos interrompidos por uma masculinidade adiada.
Ela vai conseguir ficar sóbria? Ou vão continuar lhe dando copos transbordando com o peso do saber.

Eu nunca soube. Nunca soube que isso poderia me machucar, o fantasma de uma garotinha na mansão desolada da minha masculinidade.
Agora sou um homem. E então... eu me lembro, que fui cobrado um milhão de volts de mudança.

O fantasma daquela garotinha algum dia vai conhecer minha garotinha? Ela tem um ano agora, deve ter tido três então, talvez quatro.
Ela tem dezoito agora, eu tenho 25, eu devia ter doze então. Minha mãe disse que ele estava na casa dos 30 e agora ela está fazendo acusações, embora tenha sido indiciada, e eu não posso culpá-la.
Eu não consigo acalmá-la, eu quero acalmá-la. Eu quero xingar ele, mas só o meu parece se encaixar.

Vamos ver se isso se encaixa. Dois meninos com um marcador mágico a marcaram e não sai.
"Eles colocaram em mim!" "Não, ele não fez isso, do que você está falando? Não é permanente. Vai sair quando você lavar." Droga, talvez fosse permanente. Eu não consigo esquecer. E espero que ela não se lembre. Talvez a mágica a tenha marcado.

Senhor, espero que ele não tire coelhos mortos daquele chapéu, o que você vai fazer então? E qual era a história de Maria? A história de uma garotinha com um irmão e um sofá.
Ela tem um irmão, um sofá, uma irmã trancada no quarto, e uma mãe de férias. Senhor, não deixe ela adormecer.

O irmão dela tem as chaves dos sonhos dela. Ele as mantém em uma corrente que agora prende seus pulsos juntos.
Mamãe não acredita que ele fez isso. Mas ele deixou pegadas nas pálpebras da irmã, e elas aprenderam a andar sem ele e assombrar suas orações diárias.
E se você passar os dedos suavemente em sua coxa interna, ela vai te parar.
Tendo marcado suas pontas dos dedos com as pegadas do irmão, a descrença da mãe, e a irmã que a chamou de vadia por dormir.

Senhor, eu conheci mulheres adormecidas. Mulheres que dormiram por vidas a fio, em tardes ensolaradas e noites roxas.
Mulheres que dormem profundamente, e vivem silenciosamente. Alguns sonhos nunca mais a serem ouvidos.
Eu conheci mulheres adormecidas e aprendi a andar na ponta dos pés em seu aroma, e me acariciar.
Elas me ensinaram a dormir tendo engolido a lua. Dormir até a tarde. E ansiar pelo silêncio da noite para dormir bem novamente.

Pintores do vento, que sabem abrir as janelas antes de fechar os olhos.
Encontrando glória na paleta de seus sonhos. Ela não tinha sonhos naquela noite.
As janelas estavam fechadas. Os mundos de seu subconsciente sufocaram e sangraram rios de arrepios inesperados e sons que não eram sono.
Ela estava profundamente adormecida, e ele veio silenciosamente.

Não era o sol em seus olhos, nem o barulho de crianças a caminho da escola.
Ela escreveu para os raios de um sol encravado, fungo que ardia mais do que queimava.
Uma escola triste a caminho de crianças que ousaram dormir em um sofá exposto ao irmão esquizofrênico, apenas para acordar com uma nova personalidade.
Uma que não confia tanto quanto costumava. E usa coletes salva-vidas em relacionamentos românticos, não suporta o toque das pontas dos dedos, droga, aquele marcador era permanente? Espero que ela não faça acusações.

Espero que não espremam mais uvas em vinho porque ela pode ficar bêbada novamente e adormecer.
Levante e brilhe, minha mãe costumava dizer, puxando as nuvens de cobertores que aqueciam nossa noite.
Mas as sombras carnosas daquela noite sem lua guardaram o veneno em suas presas para extinguir o sol.

Levante e brilhe, mas como posso fazer isso quando tenho configurações de nuvens crocantes coladas nas minhas coxas?
E montanhas cobertas de neve em minhas memórias. Elas espreitam minha instrução diária, meus momentos.
Elas se escondem nos cantos do meu sorriso, e nas sombras da minha risada.
Elas encheram meus travesseiros com rolos superexpostos de especiais da ABC depois da escola.
E as penas de pica-paus que perfuraram buracos nos anéis do tempo, que agora tocam meus olhos, e têm travado o tronco ressecado de quem eu sou.

Eu preciso lembrar, minhas mãos foram amarradas atrás das costas de mais um dia.
Se ao menos eu pudesse tê-las por tempo suficiente para desenterrar meus pés que foram plantados nas sementes sujas de uma colheita que só o ódio poderia colher.

Eu continuo tentando esquecer, mas eu preciso lembrar. E reunir os continentes espalhados de um eu, uma vez inteiro.
Antes que plantem bandeiras e delimitem meu destino. Empurrar as montanhas encharcadas que mancham essa alma suja antes que os vales da minha consciência me dominem.
Eu vou precisar de um passaporte só para simplesmente alcançar o resto de mim. Uma vacinação para a sombria história de um deus menor.