Francesco Baracca

Francesco Baracca

Francesco Baracca

Era uma antiga manhã italianaEra un antico mattino italiano
Com as moscas, as papoulas, o trigoCon le mosche, i papaveri, il grano
Os camponeses pareciam pinturasSembravano dipinti i contadini
O sol, o Po e os destinos heróicosIl sole, il Po e gli eroici destini
Julho de mil novecentos e algoLuglio millenovecentoqualcosa
E de repente, do campo rugosoE all’improvviso dalla piana rugiadosa
Como o agudo de um tenor se destacaCome l’acuto del tenore si stacca
O avião de Francesco BaraccaL’aeroplano di Francesco Baracca

Vibrava forte o pássaro de tecidoVibrava forte l’uccello di tela
Leve e frágil, uma velaLeggero e fragile, una vela
E subia em espiral no vooE si alzava a spirale in volo
Como uma alegre valsa romagnolaCome un allegro valzer romagnolo
E lá de cima a terra se mostravaE di lassù la terra si mostrava
Como uma mulher feliz se abrindoCome una donna felice gli si apriva
Sem medo e sem hesitaçãoSenza timore e senza ritrosia
Revelando sua doce geometriaScopriva la sua dolce geometria

E havia Rimini, havia RiccioneE c’era Rimini, c’era Riccione
E ao sul, o inexplorado meridionalE in fondo il sud, inesplorato meridione
E ao norte, o estrondo do canhãoE al nord il rombo del cannone
Devastador como a inundaçãoDevastante come l’alluvione
E entrou em sua alma e em sua menteE gli entrò nell’anima e nella mente
A bela e inconsciente ItáliaQuella sua Italia bella ed incosciente
E sofreu de ciúmes, cuidado em tocá-laE soffrì di gelosia, guai a toccarla
Cuidado em levá-la emboraGuai a portarla via

E voou para brincar com o destinoE volò giù a giocare con la sorte
A juventude não tem medo da morteLa gioventù non ha paura della morte
Não foi um duelo, não houve cavalariaNon fu un duello, non ci fu cavalleria
Mas um golpe baixo da infantariaMa un colpo basso della fanteria
E já perdia altitude sua vidaE già perdeva quota la sua vita
Um fogo de artifício, um cometaUn fuoco d’artificio, una cometa
Como um pássaro ferido que caindoCome un uccello ferito che cadendo
Se torna apenas penas e ventoDiventa solo piume e vento
E então silêncioE poi silenzio

Diz o poeta que ao morrerDice il poeta che morendo
A vida inteira se revê em um momentoLa vita intera si rivede in un momento
Os jogos, as esperanças, os medosI giochi, le speranze, le paure
Os rostos amados, os amigos, as aventurasI volti amati, gli amici, le avventure
Julho de mil novecentos e dezoitoLuglio millenovecentodiciotto
Havia um homem que perdia tudoC’era un uomo che perdeva tutto
E a Itália agrária e proletáriaE l’Italia agraria e proletaria
Conquistava o primeiro ás do arConquistava il primo asso dell’aria

Como um pássaro ferido que caindoCome un uccello ferito che cadendo
Se torna apenas penas e ventoDiventa solo piume e vento
E então silêncioE poi silenzio