Bags of Dirt
The more things change, the more they stay the same.
And the more it rains, the less I know.
Why do these foreign skies change the way home?
Why do these hotel walls hang their strangeness on my own?
Oh mama, I'm gonna roll, with a truckload of hurt.
These wheels have rolled across I don't know how many bags of dirt
Barefoot in the back of the van, toss an arcing empty soda can.
Long ways, long days, waitresses frayed and underpaid we were harried and waylaid.
We arrived that evening and not a moment too soon.
Finding a place it was, you may say, cool.
These sketches of an infinite architecture are ink and unconfirmed conjecture
A dream glimpse of the puppeteer's knuckle a fragment of a fraction of a gesture
Oh mama, I'm gonna roll, with a truckload of hurt.
These wheels have rolled across I don't know how many bags of dirt
Sacos de Terra
Quanto mais as coisas mudam, mais elas permanecem as mesmas.
E quanto mais chove, menos eu sei.
Por que esses céus estranhos mudam a ideia de lar?
Por que essas paredes de hotel penduram sua estranheza na minha própria?
Oh mãe, eu vou seguir em frente, com um caminhão cheio de dor.
Essas rodas rolaram por eu não sei quantos sacos de terra.
Descalço na parte de trás da van, jogando uma lata de refrigerante vazia.
Longas distâncias, longos dias, garçonetes desgastadas e mal pagas, nós estávamos apressados e atrasados.
Chegamos naquela noite e não um momento antes do tempo.
Encontrar um lugar era, você pode dizer, tranquilo.
Esses esboços de uma arquitetura infinita são tinta e conjectura não confirmada.
Um vislumbre de sonho do nó do marionetista, um fragmento de uma fração de um gesto.
Oh mãe, eu vou seguir em frente, com um caminhão cheio de dor.
Essas rodas rolaram por eu não sei quantos sacos de terra.
Composição: Aaron Comess / Chris Barron / Eric Schenkman / Mark White