Oda Al Verso
Escribimos sin medias tintas
No hacemos letras para medio tontos
Por ello nos ignoran tantos medios
Pero es que el verso a mí me dio tanto
Y yo pidiéndole peras al olmo
A quien solo es manzana podrida
Puede que la muerte a mí me lleve pronto
Porque en cada letra me dejo la vida
Por eso este tema es una oda al verso
En estos tiempos duros para el escritor
Nuestro amor es como el universo
Infinito, y en constante expansión
Las mejores plumas del país entero
Dando amor en tiempos de guerra
Hoy a tres metros sobre el cielo
Mañana a dos metros bajo tierra
Y ahora mi firma para ti es autógrafo
A mis miedos les llaman temazos
A mí solo me entiende mi bolígrafo
Ni de coña hablo de coños, eso es un coñazo
Por Neruda, por Machado, por García Lorca
Escribo para curaros aunque yo me rompa
Porque yo siento todo lo que escribo, pues
Quien escribe sin sentir, escribe sin sentido
Las tres de la mañana de otro lunes loco
Buscando en el cuaderno lo que nunca fue
Él sabe mis infiernos cuando me equivoco
Él tiene entre sus páginas presa mi fe
Divago entre palabras que me crecen solas
Que danzan a su antojo en este caos mental
El mago de la música, el que ya no vuela
Las flores donde piso vuelven a brotar
Silencio en este esquivo paraíso
El agua entre las rocas dibujó un camino nuevo
Filtrando los recuerdos y los beneficios
Yo soy al precipicio lo que Dios ha sido al cielo
Señor de los desiertos, de los páramos que decorar
Pincel a corazón abierto, pluma que me hace volar
Lágrimas que riegan soles, vida está ahí delante
Y de tanto intentar entenderla la he vuelto a olvidar
Un instante, todos juntos, un pasillo hacia mis miedos
El tedio marchito del verso que me ha puesto serio
Una noria para el alma que se ha ido de vacaciones
Mi sueño en una playa donde nievan mis canciones
Una historia entre mis manos arrugadas y fugaces
Estrella que me muestra el norte, los bellos paisajes
Doncella que me besa con paciencia y con dulzura
La magia de otros mundos brotando de mi escritura
No leemos y escribimos poesía porque es bonita
Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana
Y la raza humana está llena de pasión
La medicina, el derecho, el comercio y la ingeniería
Son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida
Pero la poesía
Son las cosas que nos mantienen vivos
Eres como el eco desde el Atalaya
Academia y cemento, ungüento y metralla
Un beso entre la tormenta y la playa
El canto de una viuda recordando la batalla
Acallas mis demonios a la par que los despiertas
Desordenas mi escritorio, me haces caminar a tientas
Dichosos sean los folios que nunca tuviste cerca
Pues jamás descubrieron las fauces de un alma hambrienta
Tallado en una piedra milenaria
Volaste hasta la oscura cicatriz de una cesárea
Estás en el perfume de la nobiliaria
Y en el papel arrugado de la chaqueta del paria
Mi piel destila calma cuando tus dedos la rozan
Una alianza entre la lanza y la rosa
Me ofreces tu confianza, una andanza esplendorosa
Cuando danzas sobre el folio regalándome otra estrofa
Luz manando del vientre del camposanto
Te encuentro en las salinas de mi llanto
En la voz de Euterpe dando a luz a un bello canto
Y en la puerta cochambrosa del retrete de aquel antro
Y aunque quieran silenciarte y te aten de pies y manos
Tú sigues pintando surcos en la frente del anciano
Tú, que me empujas a un lugar lejano
Y haces que sea inmortal convirtiéndome en humano
No preguntes por qué lo hago, porque no sabría decirte
La escritura es para mí como el agua para el pez
Solo en ella vivo libre y si me falta, muero fácil
Va mi vida entera en esto, el texto es mi segunda piel
No preguntes por qué lo hago, ni siquiera yo lo entiendo
Solo siento que estoy vivo cuando escribo y eso es todo
Nunca me fijé en el cielo porque aprendí del infierno
Que las mejores lecciones nacen cuando uno está solo
Que si muero será haciendo lo único que me da vida
Que mi vida sin el rap es saltar sin paracaídas
Que la ida hacia la tumba no me asusta, estoy tranquilo
Porque yo solo soy música y sé que ella está conmigo
Si soy fiel a la escritura es porque tenemos un pacto
Yo jamás la prostituyo y ella me da plenitud
Ahora vivo de lo que amo, el sacrificio no fue en vano
Tengo vacías mis manos y lleno el espíritu
No es mi virtud, es mi pasión, mi cura, mi parte oscura
Ninguna mujer comprendió jamás mi amor a esta locura
Quizá es que nunca entendieron lo que siento ante la pluma
Empuñar un bolígrafo es la única ayuda (la única ayuda)
Esta es mi cárcel, mi prisión de oro
Mi nada y todo, el lugar donde acudo cuando me rompo y me siento solo
¿Cómo explico al mundo entero el amor que siento por esto?
Tú eres la paz que no encuentro cuando me pierdo entre el resto
Por Neruda, por Machado, por García Lorca
Escribo para curaros aunque yo me rompa
Porque yo siento todo lo que escribo, pues
Quien escribe sin sentir, escribe sin sentido
Una historia entre mis manos arrugadas y fugaces (ah)
Estrella que me muestra el norte, los bellos paisajes
Doncella que me besa con paciencia y con dulzura (ah)
La magia de otros mundos brotando de mi escritura
Y aunque quieran silenciarte y te aten de pies y manos
Tú sigues pintando surcos en la frente del anciano
Tú, que me empujas a un lugar lejano
Y haces que sea inmortal convirtiéndome en humano
Esta es mi cárcel, mi prisión de oro
Mi nada y todo, el lugar donde acudo cuando me rompo y me siento solo
¿Cómo explico al mundo entero el amor que siento por esto?
Tú eres la paz que no encuentro cuando me pierdo entre el resto
Ode ao verso
Escrevemos sem meias medidas
Não fazemos letras para meio manequins
É por isso que tantos meios de comunicação nos ignoram
Mas o verso me deu tanto
E estou pedindo peras ao olmo
Quem é apenas uma maçã podre
A morte pode me levar em breve
Porque em cada carta eu deixo minha vida
É por isso que essa música é uma ode ao verso
Nestes tempos difíceis para o escritor
Nosso amor é como o universo
Infinito e sempre em expansão
As melhores canetas de todo o país
Dando amor em tempos de guerra
Hoje três metros acima do céu
Amanhã dois metros abaixo do solo
E agora minha assinatura para você é um autógrafo
Eles chamam meus medos de medos
Só minha caneta me entende
Não estou nem falando de bichanos, isso é chato
Por Neruda, por Machado, por García Lorca
Eu escrevo para te curar, mesmo que eu me quebre
Porque eu sinto tudo que escrevo, bem
Quem escreve sem sentimento, escreve sem sentido
Três da manhã em outra segunda-feira louca
Procurando no caderno o que nunca existiu
Ele conhece meus infernos quando estou errado
Ele mantém minha fé prisioneira em suas páginas
Eu vagueio entre palavras que crescem sozinhas
Que dançam como querem neste caos mental
O mágico da música, aquele que não voa mais
As flores onde eu pisei brotam novamente
Silêncio neste paraíso indescritível
A água entre as rochas traçou um novo caminho
Filtrando memórias e benefícios
Estou no precipício o que Deus foi no céu
Senhor dos desertos, dos terrenos baldios para decorar
Pincel de coração aberto, caneta que me faz voar
Lágrimas que regam sóis, a vida está aí pela frente
E de tanto tentar entender isso eu esqueci de novo
Um momento, todos juntos, um corredor em direção aos meus medos
O tédio murcho do verso que me deixou sério
Uma roda gigante para a alma que saiu de férias
Meu sonho em uma praia onde minhas músicas nevam
Uma história entre minhas mãos enrugadas e fugazes
Estrela que me mostra o norte, as belas paisagens
Donzela que me beija com paciência e doçura
A magia de outros mundos surgindo da minha escrita
Não lemos e escrevemos poesia porque é bonito
Lemos e escrevemos poesia porque pertencemos à raça humana
E a raça humana está cheia de paixão
Medicina, direito, comércio e engenharia
São carreiras nobres e necessárias para dignificar a vida
mas a poesia
São as coisas que nos mantêm vivos
Você é como o eco da Torre de Vigia
Academia e cimento, pomada e estilhaços
Um beijo entre a tempestade e a praia
A canção de uma viúva lembrando a batalha
Você silencia meus demônios enquanto os desperta
Você bagunça minha mesa, você me faz tatear
Bem-aventuradas as páginas que você nunca teve por perto
Pois eles nunca descobriram as mandíbulas de uma alma faminta
Esculpido em uma pedra antiga
Você voou para a cicatriz escura de uma cesariana
Você está no perfume da nobreza
E no papel amassado da jaqueta do pária
Minha pele exala calma quando seus dedos a tocam
Uma aliança entre a lança e a rosa
Você me oferece sua confiança, uma jornada esplêndida
Quando você dança na página me dando outro verso
Luz fluindo do ventre do cemitério
Te encontro nas minas de sal das minhas lágrimas
Na voz de Euterpe dando origem a uma bela canção
E na porta suja do banheiro daquela sala
E mesmo que eles queiram te calar e te amarrar de pés e mãos
Você continua pintando sulcos na testa do velho
Você que me empurra para um lugar distante
E você me torna imortal ao me transformar em humano
Não pergunte por que faço isso, porque não saberia como te dizer
Escrever é para mim como a água para os peixes
Só nele vivo livre e se me falta morro facilmente
Toda a minha vida está nisso, o texto é minha segunda pele
Não pergunte por que eu faço isso, mesmo eu não entendo
Só sinto que estou vivo quando escrevo e pronto
Eu nunca olhei para o céu porque aprendi sobre o inferno
Que as melhores lições nascem quando se está sozinho
Que se eu morrer farei a única coisa que me dá vida
Que minha vida sem rap é pular sem pára-quedas
Que ir para o túmulo não me assusta, estou tranquilo
Porque eu sou apenas música e sei que ela está comigo
Se sou fiel às escrituras é porque temos um acordo
Eu nunca a prostituo e ela me dá satisfação
Agora vivo do que amo, o sacrifício não foi em vão
Minhas mãos estão vazias e meu espírito está cheio
Não é minha virtude, é minha paixão, minha cura, minha parte obscura
Nenhuma mulher jamais entendeu meu amor por essa loucura
Talvez eles nunca tenham entendido o que sinto diante da caneta
Empunhar uma caneta é a única ajuda (a única ajuda)
Esta é minha prisão, minha prisão de ouro
Meu nada e tudo, o lugar para onde vou quando desmorono e me sinto sozinho
Como posso explicar para o mundo inteiro o amor que sinto por isso?
Você é a paz que não consigo encontrar quando me perco no meio do resto
Por Neruda, por Machado, por García Lorca
Eu escrevo para te curar, mesmo que eu me quebre
Porque eu sinto tudo que escrevo, bem
Quem escreve sem sentimento, escreve sem sentido
Uma história entre minhas mãos enrugadas e fugazes (ah)
Estrela que me mostra o norte, as belas paisagens
Donzela que me beija com paciência e doçura (ah)
A magia de outros mundos surgindo da minha escrita
E mesmo que eles queiram te calar e te amarrar de pés e mãos
Você continua pintando sulcos na testa do velho
Você que me empurra para um lugar distante
E você me torna imortal ao me transformar em humano
Esta é minha prisão, minha prisão de ouro
Meu nada e tudo, o lugar para onde vou quando desmorono e me sinto sozinho
Como posso explicar para o mundo inteiro o amor que sinto por isso?
Você é a paz que não consigo encontrar quando me perco no meio do resto