Agatha Christie
Cette lady tire sur tout c'qui bouge,
Elle trempe sa plume dans l'encre rouge,
Mais de la première goutte de sang,
Ni vous ni moi n'sommes innocents,
Ni crimes gratuits ni démence:
Tout est prémédité, on n'pense,
Dans cette gentry immobile,
Qu'au fric, qu'au fric, voilà l'mobile!
J'suis baba
De ton blabla
Ouf, ouf, sapristi!
J'suis gaga
Tagada
D'Agatha Christie...
Que la nature humaine est vile,
Dix petits nègres sur une île,
Se déchiquètent et là, on sait
Que seul le crime sera parfait
Pauvres Balzac, pauvres Zola,
Comme elles sont tristes vos sagas,
Ses tragédies à elle sont pires
Que celles de son grand-père Shakespeare!
J'suis baba
De ton blabla
Ouf, ouf, sapristi!
J'suis gaga
Tagada
D'Agatha Christie...
Si ce sont là romans de gare,
Je laisse le Goncourt aux ringards,
Dans mon Panthéon personnel,
Tu as cent fois le prix Nobel
Et puis toujours dans tous tes livres,
Deux enfants s'aiment et veulent vivre,
Dans ce charnier de sang, de larmes,
S'allume alors une lucarne!
J'suis baba
De ton blabla
Ouf, ouf, sapristi !
J'suis gaga
Tagada
D'Agatha Christie...
J'suis baba
De ton blabla
Ouf, ouf, sapristi !
J'suis gaga
Tagada
D'Agatha Christie...
Agatha Christie
Essa lady atira em tudo que se mexe,
Ela mergulha a caneta na tinta vermelha,
Mas da primeira gota de sangue,
Nem você nem eu somos inocentes,
Nem crimes gratuitos nem demência:
Tudo é premeditado, a gente não pensa,
Nessa gentry parada,
Só no grana, só no grana, esse é o lance!
Tô pasmo
Com seu blá blá blá
Ufa, ufa, caramba!
Tô apaixonado
De verdade
Por Agatha Christie...
Como a natureza humana é vil,
Dez pequenos negros numa ilha,
Se despedaçam e aí, a gente sabe
Que só o crime será perfeito
Pobres Balzac, pobres Zola,
Como são tristes suas sagas,
As tragédias dela são piores
Que as do seu avô Shakespeare!
Tô pasmo
Com seu blá blá blá
Ufa, ufa, caramba!
Tô apaixonado
De verdade
Por Agatha Christie...
Se esses são romances de estação,
Deixo o Goncourt pros caretas,
No meu Panteão pessoal,
Você tem cem vezes o prêmio Nobel
E sempre em todos os seus livros,
Duas crianças se amam e querem viver,
Nesse matadouro de sangue, de lágrimas,
Então se acende uma janelinha!
Tô pasmo
Com seu blá blá blá
Ufa, ufa, caramba!
Tô apaixonado
De verdade
Por Agatha Christie...
Tô pasmo
Com seu blá blá blá
Ufa, ufa, caramba!
Tô apaixonado
De verdade
Por Agatha Christie...