L'histoire
L'histoire,
Ce n'est jamais que des histoires
Racontées en bandes dessinées
Par des chroniqueurs de victoires
Aux générations d'écoliers.
L'histoire,
On l'enjolive un peu, beaucoup.
I1 faut bien qu'elle soit présentable.
Quelques médailles sous le cou,
Trois, quatre étoiles sur le râble.
L'histoire
Qu'on nous raconte c'est ce héros
Qui est tombé pour la patrie,
Cette armée pure de Zorros
Qui n'attendait plus que Grouchy...
L'histoire,
C'est ces statues de demi-dieux,
Le sabre au clair, encore debout,
Les souvenirs émus des vieux
Qui ne sont pas morts dans la boue.
L'histoire,
Ce n'est jamais que des histoires,
Même pas grivoises, même pas belges,
C'est le dernier carré d'grognards
Qui s'étripe encore dans la neige.
L'histoire,
C'est la plus cynique invention,
La machine à bourrer le mou,
A faire des p'tits napoléons,
Des hitlers, des amin-doudous.
L'histoire,
C'est le grand carrefour de la peur,
C'est le charnier, c'est l'abattoir,
Les craies blanches sur les champs d'horreur
Les mouches vertes sur le sang noir/
L'histoire,
C'est le mensonge number one,
La supercherie, la vérole,
L'insidieux picotin d'avoine
Qu'on distribue dans les écoles.
L'histoire,
Ce n'est jamais que des histoires,
Mais jamais des histoires d'amour.
Les violons restent dans l'armoire.
On n'y fait jouer que le tambour.
L'histoire,
C'est les coucheries de nos princes,
La couleur des selles du roi,
Les complots de bourgeois d'province
Au nom de leur raison d'état.
L'histoire,
C'est les patrons de nos grands hommes,
Tous Machiavel, tous militaires,
C'est le grand livre d'or, en somme,
De ceux qui nous font faire leurs guerres.
L'histoire...
Mais ceci est une autre histoire :
C'est l'histoire de la chanson
Que j'ai envie d'gueuler ce soir,
Histoire de n'pas vieillir trop con !
A História
A história,
Não passa de histórias
Contadas em quadrinhos
Por cronistas de vitórias
Para as gerações de alunos.
A história,
A gente embeleza um pouco, muito.
Tem que ser apresentável.
Algumas medalhas no pescoço,
Três, quatro estrelas na lombar.
A história
Que nos contam é a do herói
Que caiu pela pátria,
Essa tropa pura de Zorros
Que só esperava pelo Grouchy...
A história,
São essas estátuas de semideuses,
Com a espada em punho, ainda de pé,
As lembranças emocionadas dos velhos
Que não morreram na lama.
A história,
Não passa de histórias,
Nem mesmo picantes, nem mesmo belgas,
É o último reduto de rabugentos
Que ainda se estraçalham na neve.
A história,
É a invenção mais cínica,
A máquina de enganar,
Fazendo pequenos napoleões,
Hitlers, amiguinhos.
A história,
É o grande cruzamento do medo,
É o ossário, é o matadouro,
As cal e giz nos campos de horror
As moscas verdes sobre o sangue negro.
A história,
É a mentira número um,
A fraude, a chaga,
O insidioso picote de aveia
Que distribuem nas escolas.
A história,
Não passa de histórias,
Mas nunca histórias de amor.
Os violinos ficam no armário.
Só se toca o tambor.
A história,
São as safadezas dos nossos príncipes,
A cor das fezes do rei,
As conspirações dos burgueses de província
Em nome de sua razão de estado.
A história,
São os patrões dos nossos grandes homens,
Todos Maquiavel, todos militares,
É o grande livro de ouro, no fundo,
De quem nos faz lutar suas guerras.
A história...
Mas isso é outra história:
É a história da canção
Que eu quero gritar esta noite,
Para não envelhecer burro!