La Marche Funèbre Des Enfants Morts Dans L'année
Elle est plus triste que celle de Frédéric Chopin.
On l'entend pas dans les églises, l'dimanche matin.
Sa voix est lancinante comme celle d'un nouveau-né,
La marche funèbre des enfants morts dans l'année.
Elle n'est pas mélodieuse, elle n'est pas sérénade.
Elle ne sera jamais classée au Hit Parade.
Personne ne la retient. Elle ne fait pas danser,
La marche funèbre des enfants morts dans l'année.
On la joue humblement, sans tambours ni trompettes.
Aux quatorze juillets, elle n'est pas de la fête.
Son cri est inconnu de toutes les armées,
La marche funèbre des enfants morts dans l'année.
Eh ! Vous les pères lapins aux bruyantes marmailles,
La chair de votre chair n'est que chair à mitraille.
Ecoutez donc cet air quand vous forniquez,
La marche funèbre des enfants morts dans l'année.
Le temps de mettre bas bêtement, c'est fini.
Les vrais parents sont ceux qu'un petit a choisis,
Un petit qui appelle « Au secours, s'il vous plaît. »
La marche funèbre des enfants morts dans l'année.
Messieurs les Présidents, du haut de vos tribunes
Où coulent vos harangues et le sang à la une,
Il me semble qu'en sourdine, c'est vous qui entonnez
La marche funèbre des enfants morts dans l'année.
Ô gens de gauche de nulle part, ô, gens de droite,
Adultes charitables, esprits forts et coeurs moites,
Oyez dans votre orchestre cet air désaccordé :
La marche funèbre des enfants morts dans l'année.
Elle est plus triste que celle de Frédéric Chopin.
On l'entend pas dans les églises l'dimanche matin.
Sa voix est lancinante comme celle d'un nouveau-né,
La marche funèbre des enfants morts dans l'année
A Marcha Fúnebre das Crianças Mortas no Ano
Ela é mais triste que a de Frédéric Chopin.
Não se ouve nas igrejas, no domingo de manhã.
Sua voz é lancinante como a de um recém-nascido,
A marcha fúnebre das crianças mortas no ano.
Ela não é melodiosa, não é uma serenata.
Nunca vai estar no Top 10.
Ninguém a lembra. Não faz ninguém dançar,
A marcha fúnebre das crianças mortas no ano.
Tocam-na humildemente, sem tambores nem trompetes.
Nos quatorzes de julho, não faz parte da festa.
Seu grito é desconhecido por todos os exércitos,
A marcha fúnebre das crianças mortas no ano.
Ei! Vocês, pais coelhos com crianças barulhentas,
A carne da sua carne não é mais que carne de canhão.
Escutem essa melodia quando vocês transam,
A marcha fúnebre das crianças mortas no ano.
O tempo de parir sem pensar, acabou.
Os verdadeiros pais são aqueles que um pequeno escolheu,
Um pequeno que grita "Socorro, por favor."
A marcha fúnebre das crianças mortas no ano.
Senhores Presidentes, do alto de suas tribunas
Onde fluem seus discursos e o sangue nas manchetes,
Parece que em surdina, são vocês que entoam
A marcha fúnebre das crianças mortas no ano.
Ó gente da esquerda de lugar nenhum, ó, gente da direita,
Adultos caridosos, espíritos fortes e corações molhados,
Ouçam na sua orquestra essa melodia desafinada:
A marcha fúnebre das crianças mortas no ano.
Ela é mais triste que a de Frédéric Chopin.
Não se ouve nas igrejas, no domingo de manhã.
Sua voz é lancinante como a de um recém-nascido,
A marcha fúnebre das crianças mortas no ano.