Nanas de La Cebolla
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño el la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.
Canções da Cebola
A cebola é geada
fechada e pobre.
Geada dos teus dias
e das minhas noites.
Fome e cebola,
gelo negro e geada
grande e redonda.
Na cuna da fome
meu menino estava.
Com sangue de cebola
se alimentava.
Mas teu sangue,
geado de açúcar
cebola e fome.
Uma mulher morena
resoluta como a lua
se derrama fio a fio
t sobre a cuna.
Ria, menino,
que te trago a lua
quando é preciso.
Teu riso me faz livre,
me dá asas.
Tira a solidão,
arranca a prisão.
Boca que voa,
coração que em teus lábios
relampeja.
É teu riso a espada
mais vitoriosa,
vencedor das flores
e das andorinhas.
Rival do sol.
Futuro dos meus ossos
e do meu amor.
Despertei de ser criança:
nunca desperte.
Triste levo a boca:
ri sempre.
Sempre na cuna
defendendo a risada
pena por pena.
No oitavo mês ris
com cinco laranjas.
Com cinco diminutas
ferocidades.
Com cinco dentes
como cinco jasmins
adolescentes.
Fronteira dos beijos
serão amanhã,
quando na dentadura
sinta uma arma.
Sinta um fogo
correr dente abaixo
buscando o centro.
Voa, menino, na dupla
lua do peito:
ele, triste de cebola,
você, satisfeito.
Não desmorone.
Não saiba o que acontece
nem o que ocorre.
Composição: A. Cortez / Miguel Hernández