A Cada Ano

Cada ano
De nossas vidas
As ideias se distorcem mais
E se tornam
Coisas do passado
Nossas glórias
Tão poucas quanto
As palavras que você falou
E se tornam
Coisas do passado

Que você não quer falar
Que você não quer lembrar
Que não importam mais
Que não importam mais

Aquelas roupas
Que você usava
Os discursos não se encaixam mais
E agora
São coisas do passado
Na memória
Não ficou muito
Uma dúzia de intenções
Que agora
São coisas do passado