Rien ?
Il est dix heures...
C'est une rue féconde
Assise là sur le monde
Fumant tes heures
Un bout de silence il t'harangue
Tous les passants se demandent
Si t'es pas morte
Bien sûr tu n'me vois pas
Bien sûr tu ne bouges pas
C'est une ville en pleurs
Qui court après ses heures
Pourquoi tu trembles ?
Il est dix heures...
C'est un jour de carnaval
Enlisé dans ton égal
Buvant tes heures
L'odeur des couleur de la transe
Regarde, il se font la danse
Toi sur ta plaine
Le poteau de moisissure
Le vent secoue ta tonsure
C'est un troupeau joyeux
Et malgré les envieux
Veulent te pendre
Il est dix heures...
Les quelques doigts
Qui te restent
Greffés à ton corps que je presse
Comptant tes heures
Pour que s'écoule
Un peu sur ta peau
Pour un soupir s'écoule un sanglot
Au d'ssus d'une branche
Alors ne remet pas à plus tard
Et tu nous emmerdes avec tes histoires
C'est une ville en feu
Ah j'ai vu bouger ses yeux
Et volent les cendres
Quel doux plaisir
Dont il ne vient rien
D'est qu'il vient
Déjà quelque chose
Ce doux plaisir
Dui va et qui vient
Et c'est quelque chose et c'est rien
Et tu diras
Au fond du silence
Que lorsqu'il marche
On entend ses pas
Il est dix heures...
Nada?
É dez horas...
É uma rua fértil
Sentada aqui no mundo
Fumando suas horas
Um pedaço de silêncio te chama
Todos os passantes se perguntam
Se você não tá morta
Claro que você não me vê
Claro que você não se mexe
É uma cidade em prantos
Que corre atrás de suas horas
Por que você treme?
É dez horas...
É um dia de carnaval
Afundada na sua rotina
Bebendo suas horas
O cheiro das cores da transe
Olha, eles estão dançando
Você na sua planície
O poste de mofo
O vento balança seu cabelo
É um rebanho feliz
E apesar dos invejosos
Querem te enforcar
É dez horas...
Os poucos dedos
Que te restam
Grudados no seu corpo que eu aperto
Contando suas horas
Para que escorra
Um pouco sobre sua pele
Para um suspiro escorregar um soluço
Sobre um galho
Então não deixe pra depois
E você nos enche o saco com suas histórias
É uma cidade em chamas
Ah, eu vi seus olhos se moverem
E as cinzas voam
Que doce prazer
Do qual não vem nada
Do que vem
Já é alguma coisa
Esse doce prazer
Que vai e vem
E é alguma coisa e é nada
E você dirá
No fundo do silêncio
Que quando ele anda
Ouvimos seus passos
É dez horas...