Skin
The neon bruise on her cheek flickers on/off/on in the rain.
On her thigh there is a tattooed smear.
She finds a vein in her ankle.
Pull back.
Under a tangle of freeway passes, a squat, squalid city.
Derelict buildings huddled together for warmth, windows burn with cool blue TV fire.
They all sell something down here.
Sex, drugs, religion.
They'll buy escape at any price.
She squats in a peeling doorway, something childlike and explicit in the splay of her legs.
From her tiny purse she takes a cigarette and rolls it between her fingers.
Buildings grow like weeds between drifts of broken stereos and refrigerator boxes.
He steps towards her and offers a light.
The gesture is familiar and as she stands, a coy smile twists her face, the cigarette casually held to hide her broken tooth.
As they talk she smooths the pleated vinyl of her skirt.
He draws her back into the doorway, out of the rain.
The only moon over the city tonight is the crescent of bleached teeth on a billboard advertising salvation, at a high price.
He steps towards her but doesn't offer a light.
When he spits at her feet she recoils, as if it has landed on her cheek.
As he waves his fist she notices the stains on his teeth.
She thinks they must have been retouched for the billboard.
His teeth are the colour of derelict, rotten buildings.
She says "At least I admit what I am".
He spits again and walks away.
Pele
O roxo neon na bochecha dela pisca liga/desliga/liga na chuva.
Na coxa dela há uma mancha tatuada.
Ela encontra uma veia no tornozelo.
Recuar.
Sob um emaranhado de passagens de rodovia, uma cidade baixa e imunda.
Prédios abandonados se aglomeram para se aquecer, janelas queimam com o fogo azul frio da TV.
Todos aqui vendem algo.
Sexo, drogas, religião.
Eles compram fuga a qualquer preço.
Ela se agacha em uma porta descascando, algo infantil e explícito na posição das pernas.
De sua bolsa minúscula, ela tira um cigarro e o enrola entre os dedos.
Prédios crescem como ervas daninhas entre montes de estéreos quebrados e caixas de geladeira.
Ele se aproxima dela e oferece um isqueiro.
O gesto é familiar e, ao se levantar, um sorriso tímido contorce seu rosto, o cigarro segurado casualmente para esconder seu dente quebrado.
Enquanto conversam, ela alisa o vinil pregueado da saia.
Ele a puxa de volta para a porta, para fora da chuva.
A única lua sobre a cidade esta noite é o crescente de dentes branqueados em um outdoor que anuncia salvação, a um preço alto.
Ele se aproxima dela, mas não oferece um isqueiro.
Quando ele cospe aos pés dela, ela se afasta, como se tivesse atingido sua bochecha.
Enquanto ele agita o punho, ela nota as manchas em seus dentes.
Ela pensa que eles devem ter sido retocados para o outdoor.
Os dentes dele são da cor de prédios abandonados e podres.
Ela diz: "Pelo menos eu admito o que sou".
Ele cospe novamente e se afasta.