Vovô

There has never ever been a dull moment - we can kiss the highest clouds and name them after movie stars.

Your fingers, they're flower pots.

And as the cuticles crack the stem comes through, you'll never know a poet's eyes unless you see them for yourself.

Hear me now.

After the truth is found there will be a suicide.

Hear me now and grant my wishes as sins, not ignorance.

Endangered now, with pockets full of oil.

All I have left is a face fucking, homicidal waste of time.

Take these roads and take them fast.

My legs collapse in harmony with the music and I plummet down forever.

I can write the dialogue to a script about your death.

I'm walking across 2nd Avenue... I'm tripping across Lexington... I'm falling down Park Avenue... and dying on Broadway.

We can wish amongst wish, hope against hope.

You have become a new bloody valentine.

Over and over again, I've watched you killing yourself.

Hold my hand, let's start the decay.

One shot in the mouth.

You'll never know a poet's eyes unless you see them for yourself

Nunca houve um momento sem graça - podemos beijar as nuvens mais altas e nomeá-las como estrelas de cinema.

Seus dedos, são vasos de flores.

E enquanto as cutículas se racham, o caule aparece, você nunca conhecerá os olhos de um poeta a menos que os veja por si mesmo.

Ouça-me agora.

Depois que a verdade for encontrada, haverá um suicídio.

Ouça-me agora e conceda meus desejos como pecados, não como ignorância.

Ameaçados agora, com os bolsos cheios de óleo.

Tudo que me resta é um rosto fodido, um desperdício homicida de tempo.

Pegue essas estradas e vá rápido.

Minhas pernas colapsam em harmonia com a música e eu caio para sempre.

Posso escrever o diálogo de um roteiro sobre sua morte.

Estou andando pela 2ª Avenida... Estou tropeçando pela Lexington... Estou caindo pela Park Avenue... e morrendo na Broadway.

Podemos desejar entre desejos, esperar contra a esperança.

Você se tornou um novo e sangrento dia dos namorados.

Repetidamente, eu vi você se matando.

Segure minha mão, vamos começar a decadência.

Um tiro na boca.

Você nunca conhecerá os olhos de um poeta a menos que os veja por si mesmo.