The Immigrant
You may dream of a land, of a far-distant land
Where the clouds drift above,
White over green grass and clover
Do the songs still go on are the races now won
By fellows you used to win over
Do they still recall those days long ago
Are their images those the windows of life still adorning
Do they feel that ache that you can never shake
That wakes with you still in the morning
You may drink when you're dry
You may laugh till you cry
And the tears from your eyes keep on falling
For lethe it runs slow, and never may you know
Respite from your heart still recalling
If anger glows slow there's a fuse in a jug
A jug filled with punch
A jug filled with punch in the evening
There's the world in your hand, who can ever understand
Why the jar or two leaves you grieving
Do you torture yourself, is it not you at all,
Is it others' fault instead you can't take a breath without sighing
There's no logic that you know, that can ever make it so
But twenty pints or so stops you dying
Now you're old, vast and gray
And living in the burbs,
In the bunkers of town,
Archie bunkered down in the trenches
You've established your redoubt,
Immigrants keep out
Nostalgia and cops your defenses
O Imigrante
Você pode sonhar com uma terra, de uma terra distante
Onde as nuvens flutuam acima,
Brancas sobre a grama verde e o trevo
As canções ainda continuam, as corridas agora foram vencidas
Por caras que você costumava conquistar
Eles ainda se lembram daqueles dias há muito tempo
As imagens deles ainda adornam as janelas da vida
Sentem aquela dor que você nunca consegue se livrar
Que acorda com você ainda de manhã
Você pode beber quando estiver seco
Pode rir até chorar
E as lágrimas dos seus olhos continuam caindo
Pois a letargia flui devagar, e você nunca saberá
Descanso do seu coração que ainda se lembra
Se a raiva brilha devagar, há um pavio em um jarro
Um jarro cheio de ponche
Um jarro cheio de ponche à noite
Há o mundo na sua mão, quem pode entender
Por que o jarro ou dois te deixa triste
Você se tortura, não é você de verdade,
É culpa dos outros, você não consegue respirar sem suspirar
Não há lógica que você conheça, que possa fazer assim
Mas vinte pintas ou mais te impedem de morrer
Agora você é velho, vasto e grisalho
E vive nos subúrbios,
Nos bunkers da cidade,
Archie se refugiou nas trincheiras
Você estabeleceu seu reduto,
Imigrantes, fiquem de fora
Nostalgia e policiais, suas defesas.