Tradução gerada automaticamente
Funeral For a Son
The Protomen
Funeral For a Son
Between the gaps in the trembling and calloused fingers that cradle his heavy head, Light watches the mob of cowards carry Protoman's scarred helmet -- all that was left of the Man Machine who would have been their savior. As
the crowd marches somberly back -- some to their homes, some to the makeshift grave where Protoman's helmet would remain, all to slavery -- Light notices a tear streaming down the dorsum of his hand and feels a breathtaking weight in his chest. What is this? Frustration? Humiliation? Hatred? Certainly, these are there too. But no, this is more than that. These emotions are his life. He has lived with them for so long that they no longer affect him. Over the years he has learned to fight them, then ignore than, and finally channel them into his work, his creation, his machine, his son.
So that was it. The source of tears and the pain that caused them. This time he had built more than a machine. He had sent more than a robot to battle.
He had sent a man, his own son, to do the impossible, to save those who could not be saved, to die.
There was the hatred again, the rage, welling inside of him. No more, he thought, as he tore down the tools and parts that framed his apartment workshop. Never again. "Mankind deserves the hell that they have brought upon themselves" He smashed and cut, metal against metal, metal against flesh, in an effort to destroy his own means of creation. He allowed the tear to pour from his cheeks and mingle with the blood seeping from the cuts in his torn and battered hands. He had set out to use these hands to destroy his workshop but he now watched as they seemed to be creating of their own accord. Pieces of machine from the floor were seized and fused. They began to take form -- the form of Light's anger, the form of his guilt, the form of his grief, the form of his love, the form of a son.
Years passed. Nothing changed. The human race seemed weary but content to suffer under Dr. Wily and the robot army. In whispers, they still spoke of Protoman. Eventually, Megaman would find out the truth. Dr. Light knew this.
When Megaman was old enough, Light called him into the workshop and began to explain...
Funeral para um Filho
Entre as lacunas dos dedos trêmulos e calejados que sustentam sua pesada cabeça,
Light observa a multidão de covardes carregando o capacete marcado de Protoman -- tudo o que restou do Homem Máquina que poderia ter sido seu salvador.
Enquanto a multidão marcha sombriamente de volta -- alguns para suas casas, outros para a cova improvisada onde o capacete de Protoman ficaria, todos para a escravidão -- Light nota uma lágrima escorrendo pelo dorso de sua mão e sente um peso de tirar o fôlego em seu peito.
O que é isso? Frustração? Humilhação? Ódio? Certamente, isso também está presente. Mas não, isso é mais do que isso. Essas emoções são sua vida. Ele viveu com elas por tanto tempo que já não o afetam mais. Ao longo dos anos, aprendeu a lutar contra elas, depois ignorá-las, e finalmente canalizá-las em seu trabalho, sua criação, sua máquina, seu filho.
Então era isso. A fonte das lágrimas e da dor que as causava. Desta vez, ele havia construído mais do que uma máquina. Ele havia enviado mais do que um robô para a batalha.
Ele havia enviado um homem, seu próprio filho, para fazer o impossível, para salvar aqueles que não podiam ser salvos, para morrer.
Ali estava o ódio novamente, a raiva, borbulhando dentro dele. Chega, pensou, enquanto destruía as ferramentas e peças que moldavam sua oficina em casa. Nunca mais. "A humanidade merece o inferno que trouxe sobre si mesma" Ele esmurrava e cortava, metal contra metal, metal contra carne, em um esforço para destruir seus próprios meios de criação. Ele permitiu que a lágrima escorresse de suas bochechas e se misturasse com o sangue que brotava dos cortes em suas mãos machucadas e dilaceradas. Ele tinha a intenção de usar essas mãos para destruir sua oficina, mas agora observava enquanto pareciam estar criando por conta própria. Peças de máquina do chão eram agarradas e fundidas. Elas começaram a tomar forma -- a forma da raiva de Light, a forma de sua culpa, a forma de sua dor, a forma de seu amor, a forma de um filho.
Anos se passaram. Nada mudou. A raça humana parecia cansada, mas contente em sofrer sob Dr. Wily e o exército de robôs. Em sussurros, ainda falavam de Protoman. Eventualmente, Megaman descobriria a verdade. Dr. Light sabia disso.
Quando Megaman ficou velho o suficiente, Light o chamou para a oficina e começou a explicar...
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