Fuga de Basildon

He's only as old as his helmet and no one can see his grey hair

Through the dark tinted perspex sun visor as he breathes in the open freeway air

There's a two hour queue out of Stansted and an age on the M25

A line of artics that stretches to Yorkshire but this guy's still glad to be alive

Half his world in his topcase the other half in his sack

As he overtakes the juggernauts of his past, this guy's never looking back

He lives his life on the white lines, he's the spirit of old "66"

Three hundred kilos of man and machine still getting their kicks

He's still dreaming of summers on the open road

The path that he's chosen is no more than he's owed

And his freedom comes in horsepower it seems

The apehanger bars seem to suit him so well

He's an Easy Rider, he's a Bat Out of Hell

He's the Leader of the Pack, he's an Angel in the Raw

But no-one writes those biker songs no more

Basildon glows on the distant horizon like he's coming down to L.A.

The rain's sheeting in from imagined mountains but while the traffic works he plays

He's only as old as his helmet and he only got it last week

And the exhaust sounds like a fucking rock band and the cops only see a silver streak

He's got Born to Be Wild on the Walkman and the Devil tattoo doesn't show

But the guy from the chip shop down your street is a Heavy Metal God of the Road

And the sun has just set behind the Rockies tonight

On the roads by the Med the water shines bright

There's chrome by the roadhouses and dark-eyed chicks at the bar

There's camp fires burning and there's bands on the stage

And something good's smokin'

But he's never been his age

And the world is his oyster like it never was before

But no-one writes those biker songs no more

Ele tem a mesma idade que seu capacete e ninguém vê seus cabelos grisalhos

Através da viseira escura de acrílico enquanto respira o ar da estrada aberta

Tem uma fila de duas horas saindo de Stansted e um tempão na M25

Uma fila de caminhões que se estende até Yorkshire, mas esse cara ainda tá feliz por estar vivo

Metade do seu mundo na mala, a outra metade no seu saco

Enquanto ultrapassa os monstros do passado, esse cara nunca olha pra trás

Ele vive sua vida nas faixas brancas, é o espírito da velha "66"

Trezentos quilos de homem e máquina ainda se divertindo

Ele ainda sonha com verões na estrada aberta

O caminho que escolheu é o mínimo que merece

E sua liberdade vem em potência, parece

As guidões altos parecem combinar tão bem com ele

Ele é um Easy Rider, é uma Fuga do Inferno

É o Líder da Turma, é um Anjo Selvagem

Mas ninguém escreve mais aquelas músicas de motoqueiro

Basildon brilha no horizonte distante como se estivesse chegando em L.A.

A chuva cai de montanhas imaginárias, mas enquanto o trânsito anda, ele toca

Ele tem a mesma idade que seu capacete e só comprou na semana passada

E o escapamento soa como uma porra de uma banda de rock e os policiais só veem um risco prateado

Ele tá ouvindo Born to Be Wild no Walkman e a tatuagem do Diabo não aparece

Mas o cara da lanchonete da sua rua é um Deus do Heavy Metal da Estrada

E o sol acabou de se pôr atrás das Rockies esta noite

Nas estradas do Mediterrâneo a água brilha intensamente

Tem cromo nas beiras das estradas e garotas de olhos escuros no bar

Tem fogueiras queimando e bandas no palco

E algo bom tá fumegando

Mas ele nunca teve a sua idade

E o mundo é sua ostra como nunca foi antes

Mas ninguém escreve mais aquelas músicas de motoqueiro