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O Polímata

This Or The Apocalypse

The Polymath

In conduits we drift apart,
There is vastness within and all around us.
Though we may deny ourselves the thought
That this was something real,
I can finally say that I'm not dead yet.
There are no chains as tight as
The search for something real,
How they burn the skin of the vehement.
Both last known bodies of matter,
Drifting into themselves.
We're caught in the in the teeth
Of our own temper,
We are what we consume.
You create what you are.
Appeal, on which the ground you stand,
Appeal, in the throes of death,
Appeal, in a delirium of sleep,
Appeal, for our strength is gone.
Spoken by a man unbound,
Taught beneath the hands in shackles,
It has invited a scourge.
What makes you think you give
Of anything at all?
The killer hides his face,
The stoic waits his turn.
We all had our chance.
Apparitions show themselves
Deep within ruminative voice.
It is man himself who speaks at length
Of wars that go unnoticed.
And it is truly all you have.
No blueprints. No warning.

O Polímata

Nos condutos, nos afastamos,
Há uma imensidão dentro e ao nosso redor.
Embora possamos negar a nós mesmos a ideia
De que isso era algo real,
Posso finalmente dizer que ainda não estou morto.
Não há correntes tão apertadas quanto
A busca por algo real,
Como elas queimam a pele dos veementes.
Ambos os últimos corpos conhecidos de matéria,
Flutuando para dentro de si mesmos.
Estamos presos nos dentes
Do nosso próprio temperamento,
Nós somos o que consumimos.
Você cria o que é.
Apelo, sobre o qual o chão que você pisa,
Apelo, nas convulsões da morte,
Apelo, em um delírio de sono,
Apelo, pois nossa força se foi.
Falado por um homem sem amarras,
Ensinado sob as mãos em grilhões,
Isso convidou uma praga.
O que te faz pensar que você dá
De qualquer coisa?
O assassino esconde seu rosto,
O estoico espera sua vez.
Todos nós tivemos nossa chance.
Aparições se mostram
Profundamente na voz ruminativa.
É o homem em si que fala longamente
Sobre guerras que passam despercebidas.
E é verdadeiramente tudo o que você tem.
Sem planos. Sem aviso.

Composição: This or the Apocalypse