Crossroads
Now, George was a good straight boy to begin with, but there was bad blood
In him; someway he got into the magic bullets and that leads straight to
Devil's work, just like marijuana leads to heroin; you think yo ucan take
Them bullets or leave 'em, do you?
Just save a few for your bad days
Well, now, we all have those bad days when you can't shoot for shit.
The more of them magics you use, the more bad days you have without them
So it comes down finally to all your days being bad without the bullets
It's magics or nothing
Time to stop chippying around and kidding yourself,
Kid, you're hooked, heavy as lead
And that's where old George found himself
Out there at the crossroads
Molding the Devil's bullets
Now a man figures it's his bullets, so it will
Hit what he wants to hit
But it don't always work that way
You see, some bullets is special for a single aim
A certain stag, or a certain person
And no matter where you are, that's where the bullet will end up
And in the moment of aiming, the gun turns into a dowser's wand
And point where the bullet wants to go
(George Schmid was moving in a series of convulsive spasms, like someone
with an epileptic fit, with his face distorted and his eyes wild like a
lassoed horse bracing his legs. But something kept pulling him on. And now
he is picking up the skulls and making the circle.)
I guess old George didn't rightly know what he's getting himself into
The fit was on him and it carried him right to the crossroads
Crossroads
Agora, George era um bom menino direto para começar, mas não havia sangue ruim
Nele, de alguma forma ele entrou no balas mágicas e que leva diretamente a
Obra do diabo, assim como a maconha leva a heroína; você acha que yo ucan tomar
Os marcadores ou deixá-los, não é?
Basta guardar alguns para seus dias ruins
Bem, agora, todos nós temos aqueles dias ruins, quando você não pode atirar uma merda.
As magias mais deles você usa, os dias mais ruins que você tem sem eles
Por isso se resume, finalmente, para todos os seus dias sendo ruim sem a balas
É magias ou nada
Hora de parar chippying ao redor e enganando a si mesmo,
Kid, você está viciado, pesado como chumbo
E é aí que o velho George encontrou-se
Lá fora na encruzilhada
Moldagem balas do Diabo
Agora um homem números é a sua balas, por isso vai
Hit o que ele quer para bater
Mas nem sempre funciona assim
Você vê, algumas balas é especial para um único objetivo
Um veado certas, ou uma determinada pessoa
E não importa onde você está, que é onde a bala vai acabar
E no momento de apontar, a arma se transforma em uma varinha de dowser
Eo ponto onde a bala quer ir
(George Schmid estava se movendo em uma série de espasmos convulsivos, como se alguém
com um ataque epiléptico, com o rosto desfigurado e os seus olhos como um selvagem
cavalo laçou preparando suas pernas. Mas algo continuava a puxá-lo por diante. E agora
ele está pegando os crânios e fazer o círculo.)
Eu acho que George velho não sabia direito o que ele está se metendo
O ajuste foi sobre ele e ele levou-o direito à encruzilhada
Composição: Tom Waits / William S. Burroughs