Stone Angels
Angels go - we
Merely stray, image of
A wandering deity, searching for
Wells or for work. they scale
Rungs of air, ascending
And descending - we are a little
Lower. the grass covers us.
But statues, here, they stand, simple as
Horizon. statements,
Yes - but what they stand for
Is long fallen.
Angels of memory: they point
To the death of time, not
Themselves timeless, and without
Recall. their
Strength is to stand
Still, afterglow
Of an old religion.
One can imagine them
Sentient - that is to say, we may
Attribute to stone-hardness, one after the
Other, our own five senses, until it spring
To life and
Breathe and sneeze and step
Down among us.
But in fact, they are
The opposite of perception: we
Bury our gaze in them. for all my
Sympathy, i
Suppose they see
Nothing at all, eyeless to indicate
Our calamity, breathless and graceful
Above the ruins they inspire.
I could close my eyes now and
Evade, maybe, the blind
Fear that their wings hold.
The visible body expresses our
Body as a whole, its
Internal asymmetries, and also the broken
Symmetry we wander through.
With practice i might
Regard people and things - the field
Around me - as blots: objects
For fantasy, shadowy but
Legible. all these
Words have other meanings. a little
Written may be far too
Much to read.
A while and a while and a while, after a
While make something like forever.
From ontological bric-a-brac, and
Without knowing quite what they
Mean, i select my
Four ambassadors: my
Double, my shadow, my shining
Covering, my name.
The graven names are not their
Names, but ours.
Expectation, endlessly
Engraved, is a question
To beg. blemishes on exposed
Surfaces - perpetual
Corrosion - enliven features
Fastened to the stone.
Expecting nothing without
Struggle, i come to expect nothing
But struggle.
The primal adam, our
Archetype - light at his back, heavy
Substance below him - glanced
Down into uncertain depths, fell in
Love with and fell
Into his own shadow.
Legend or history: footprints
Of passing events. lord
How our information
Increaseth.
I see only
A surface - complex enough, its
Interruptions of
Deep blue - suggesting that the earth
Is hollow, stretched around
What must be all the rest.
My "world" is parsimoniuos - a few
Elements which
Combine, like tricks of light, to
Sketch the barest outline. but my
Void is lavish, breaking
Its frame, tempting me always to
Turn again, again, for each
Glimpse suggests more and more in some
Other, farther emptiness.
To reach empty space, think
Away each object - without destroying
Its position. ghostly then, with
Contents gone, the
Vacuum will not, as you
Might expect, collapse, but
Hang there,
Vacant, waiting an inrush of
Reappointments seven times
Worse than anything you know, seven other dimensions
Curled into our three.
But time empties, on
Occasion, more quickly than
That. breathe in our out. no
Motion moves.
Trees go down, random and
Planted, the
Way we think.
The sacrificial animal is
Consumed by fire, ascends in greasy
Smoke, an offering
To the sky. earthly
Refuse assaults
Heaven, as we are contaminated by
Notions of eternity. it is as if
A love letter - or everything i
Have written - were to be
Torn up and the pieces
Scattered, in
Order to reach the beloved.
No entrance after
Sundown. under how vast a
Night, what we call day.
What stands still is merely
Extended - what
Moves is in space.
Immobile figures, here in a
Race with death gloom about their
Heads like a dark nimbus.
Still, they do - while standing -
Go: they've a motion
Like the flow of water, like
Ice, only slower. our
Time is a river, theirs
The glassy sea.
They drift, as
We do, in this garden so swank, so grandly
Indiscriminate. frail
Wings, fingers too fragile. their faces
Freckle, weathering.
Pure spirit, saith the angelic
Doctor. but not these
Angels: pure visibility, hovering,
Lifting horror into the day,
To cancel and preserve it.
The worst death, worse
Than death, would be to die, leaving
Nothing unfinished.
Somewhere in my life, there
Must have been - buried now under
Long accumulation - some extreme
Joy which, never spoken, cannot
Be brought to mind. how else, in this
Unconscious city, could i have
Such a sense of dwelling?
I would
Raise . . . what's the opposite
Of ebenezer?
Night, with its crypt, its
Cradlesong. rage
For day's end: impatience,
Like a boat in the evening. toward
The horizon, as
Down a sounding line. barcarolle,
Funeral march.
Nocturne at high noon.
Anjos de Pedra
Anjos vão - nós
Apenas nos perdemos, imagem de
Uma divindade errante, buscando por
Poços ou por trabalho. eles escalam
Degraus de ar, subindo
E descendo - estamos um pouco
Mais baixos. a grama nos cobre.
Mas estátuas, aqui, elas ficam, simples como
O horizonte. declarações,
Sim - mas o que elas representam
Está há muito caído.
Anjos da memória: eles apontam
Para a morte do tempo, não
Eles mesmos atemporais, e sem
Lembrança. sua
Força é ficar
Parados, o brilho
De uma antiga religião.
Pode-se imaginá-los
Sensientes - ou seja, podemos
Atribuir à dureza da pedra, um após o
Outro, nossos próprios cinco sentidos, até que ganhem
Vida e
Respirem e espirrem e pisem
Entre nós.
Mas na verdade, eles são
O oposto da percepção: nós
Enterramos nosso olhar neles. por toda a minha
Simpatia, eu
Suponho que eles vejam
Nada, sem olhos para indicar
Nossa calamidade, sem fôlego e graciosos
Acima das ruínas que inspiram.
Eu poderia fechar os olhos agora e
Escapar, talvez, do medo cego
Que suas asas guardam.
O corpo visível expressa nosso
Corpo como um todo, suas
Assimetrias internas, e também a quebrada
Simetria pela qual vagamos.
Com prática eu poderia
Considerar pessoas e coisas - o campo
Ao meu redor - como manchas: objetos
Para fantasia, sombrios mas
Legíveis. todas essas
Palavras têm outros significados. um pouco
Escrito pode ser longe demais
Para ler.
Um tempo e um tempo e um tempo, depois de um
Tempo faz algo como eternidade.
Do bric-a-brac ontológico, e
Sem saber bem o que eles
Significam, eu seleciono meus
Quatro embaixadores: meu
Duplo, minha sombra, meu brilhante
Cobertura, meu nome.
Os nomes gravados não são seus
Nomes, mas os nossos.
Expectativa, eternamente
Gravada, é uma questão
A se implorar. manchas em superfícies
Expostas - corrosão
Perpétua - animam características
Presas à pedra.
Esperando nada sem
Luta, venho a esperar nada
Além de luta.
O adão primal, nosso
Arquetipo - luz às suas costas, pesada
Substância abaixo dele - olhou
Para as profundezas incertas, se apaixonou
E caiu
Na própria sombra.
Lenda ou história: pegadas
De eventos passados. senhor
Como nossa informação
Aumenta.
Eu vejo apenas
Uma superfície - complexa o suficiente, suas
Interrupções de
Azul profundo - sugerindo que a terra
É oca, esticada ao redor
Do que deve ser todo o resto.
Meu "mundo" é parcimonioso - poucos
Elementos que
Se combinam, como truques de luz, para
Esboçar o contorno mais básico. mas meu
Vazio é luxuoso, quebrando
Sua moldura, sempre me tentando a
Virar de novo, de novo, pois cada
Vislumbre sugere mais e mais em algum
Outro vazio, mais distante.
Para alcançar o espaço vazio, pense
Em cada objeto - sem destruir
Sua posição. fantasmagórico então, com
Conteúdos ausentes, o
Vácuo não irá, como você
Poderia esperar, colapsar, mas
Permanecerá ali,
Vazio, esperando uma enxurrada de
Reatribuições sete vezes
Piores do que qualquer coisa que você conheça, sete outras dimensões
Enroladas em nossas três.
Mas o tempo esvazia, em
Ocasiões, mais rapidamente do que
Isso. respire dentro ou fora. nenhum
Movimento se move.
As árvores caem, aleatórias e
Plantadas, do
Jeito que pensamos.
O animal sacrificial é
Consumido pelo fogo, ascende em fumaça
Gordurosa, uma oferta
Para o céu. o lixo
Terreno ataca
O céu, enquanto somos contaminados por
Noções de eternidade. é como se
Uma carta de amor - ou tudo que eu
Escrevi - fosse
Rasgada e os pedaços
Espalhados, a
Fim de alcançar o amado.
Nenhuma entrada após
O pôr do sol. sob quão vasta uma
Noite, o que chamamos de dia.
O que fica parado é meramente
Estendido - o que
Se move está no espaço.
Figuras imóveis, aqui em uma
Corrida com a morte, nuvens escuras sobre suas
Cabeças como um nimbus sombrio.
Ainda assim, eles fazem - enquanto estão parados -
Ir: eles têm um movimento
Como o fluxo da água, como
Gelo, apenas mais lento. nosso
Tempo é um rio, o deles
O mar vítreo.
Eles flutuam, como
Nós, neste jardim tão chique, tão grandemente
Indiscriminado. frágeis
Asas, dedos muito frágeis. seus rostos
Pintam sardas, desgastando-se.
Puro espírito, diz o anjo
Doutor. mas não esses
Anjos: pura visibilidade, pairando,
Levantando o horror para o dia,
Para cancelar e preservar.
A pior morte, pior
Do que a morte, seria morrer, deixando
Nada inacabado.
Em algum lugar na minha vida, deve ter
Havido - enterrado agora sob
Longa acumulação - alguma extrema
Alegria que, nunca falada, não pode
Ser trazida à mente. como mais, nesta
Cidade inconsciente, eu poderia ter
Tal sensação de habitar?
Eu gostaria de
Levantar... qual é o oposto
De ebenezer?
Noite, com sua cripta, sua
Canção de ninar. raiva
Pelo fim do dia: impaciência,
Como um barco à noite. em direção
Ao horizonte, como
Descendo uma linha sonora. barcarola,
Marcha fúnebre.
Nocturno ao meio-dia.