Vorboten
Doch der Klang ruft sie herbei,
die ungebet´ne Litanei,
malt den Himmel in ein grellweisses Meer.
Doch als der Schwerthieb sie zerreisst,
schneit es Ascheflockengleich
aus den Engelswunden schwarzroten Teer.
Es fläät herab ein Seraphim,
und nimmt den Glanz, der sie umschien.
Auch scheitern wird, der Cherubim,
der Asen Wut, zu entfliehen.
Wenn die Feste fällt, der Himmel bricht
sind die Runen längst gelegt
seht wie schnell der Dornenkranz
bald in Wigrids Staub verweht
Von Eitelkeit, so Sinnbildhaft
in Schicksalsfäden tief verwebt
seht wie euer falscher Glanz
Dann auf Wigrids Flur vergeht
Doch hinter Daunen wohnt ein Dorn,
das Engelsgift verdirbt den Born
aus dessen Quell die Weltenesche sich nährt
die letzten Tage, sie sind rar,
wo ist der Gott, der euch gebar
in dessen Namen ihr als Götzen verehrt?
Und wieder fällt ein Seraphim,
ins Flügelgrab, unter ihm.
Und Sturm bricht los...
Proibido
Mas o som a chama pra cá,
a liturgia indesejada,
pinta o céu num mar branco e intenso.
Mas quando o golpe do espada a despedaça,
neva como flocos de cinzas
do breu das feridas dos anjos.
Desce um serafim,
e leva o brilho que a cercava.
Também falhará, o querubim,
a fúria dos deuses, pra escapar.
Quando a festa cai, o céu se rompe
as runas já estão traçadas
vejam como rápido a coroa de espinhos
logo se dissipa na poeira de Wigrid.
Da vaidade, tão simbólica
entrelaçada nas tramas do destino
vejam como seu falso brilho
então se esvai no campo de Wigrid.
Mas atrás das penas mora um espinho,
o veneno dos anjos estraga a fonte
da qual a cinza do mundo se alimenta.
Os últimos dias, eles são escassos,
onde está o Deus que vos gerou
em cujo nome vocês são adorados como ídolos?
E novamente cai um serafim,
na sepultura das asas, sob ele.
E a tempestade se solta...