Nunca Fue Un Noble Oficio Ser Poeta
Ya no es un noble oficio ser poeta,
ya no sirven los versos.
La palabra no es nada,
todo está escrito.
El poeta se abrió la frente con cuchillos
y por la herida
interrogó al cerebro:
"Tengo la fe perdida
y cada nuevo día
es una nueva herida;
camino por la noche guiado por estrellas
distingo los colores
de los caminos falsos
y mi pena
es un volcán cansado
una vieja condena
¿y por qué me siguen
faltando las palabras para hacer un poema?".
El poeta irritado
extrajo su cerebro
y lo sentó en el suelo
se acuchilló los ojos
olvidó su pasado
y se cortó las manos
tras quemar su libreta.
En ella había escritas
tan sólo dos palabras:
puta mierda.
Nunca Foi Um Nobre Ofício Ser Poeta
Já não é um nobre ofício ser poeta,
já não servem os versos.
A palavra não é nada,
tudo já está escrito.
O poeta se abriu a testa com facas
e pela ferida
interrogou o cérebro:
"Perdi a fé
e cada novo dia
é uma nova ferida;
ando pela noite guiado por estrelas
distingui as cores
dos caminhos falsos
e minha dor
é um vulcão cansado
uma velha condenação
e por que ainda me faltam
as palavras para fazer um poema?".
O poeta irritado
extraiu seu cérebro
e o colocou no chão
se esfaqueou os olhos
esqueceu seu passado
e cortou as mãos
depois de queimar seu caderno.
Nele estavam escritas
apenas duas palavras:
puta merda.