Le bleu du papier blanc
À ceux qui pensent que j'écris juste des chansons tristes
Ben vous saurez que le bonheur j'sais qu'ça existe
Mais peut-être que d'en parler j'ai peur de l'effrayer
Ou c'est rien qu'mes mots qui n'savent plus lire dans mes pensées
J'ai jamais dit que je savais de quoi j'parlais
Ç'aurait insinué que la vie, j'la comprenais
Moi, j'suis juste un simple ouvrier
Qui travaille dans les mines de plomb
Je passe mes journées, mes nuits, à creuser mes pensées
Pour en trouver le fond
Le bleu du papier blanc
Le bleu du papier blanc
Combien qui me reste de temps?
Le bleu du papier blanc
Si parfois ce que je vous dis ça ressemble à de la poésie
C'est seulement un jeu pour habiller un peu mes idées
Pis que du monde m'écoute ça prouve que la chance me sourit
Même si mes cordes vocales sont un peu désaccordées
Mais mon crayon y'est tanné de se faire pousser
De jeter l'encre sur un petit bout de papier
J'sais qu'il aimerait ça mais j'ai pas de talent pour dessiner
Alors j'ai peur qu'un jour il décide de s'effacer
Parfois, souvent j'y pense que j'ai le vertige
Y paraît que c'est la peur des auteurs
D'être assis un jour à r'garder toutes mes idées qui figent
Pis de n'plus savoir écrire ce que j'ai au fond du coeur
À ceux qui pensent que c'est facile d'écrire une chanson
Avec des rimes à toutes les phrases pour que ce soit bon
J'suis pas d'accord mais vous avez peut-être raison
Y'en a plusieurs comme ça qui vendent des disques
À coups de millions
O Azul do Papel Branco
Àqueles que acham que eu só escrevo músicas tristes
Bom, vocês vão saber que a felicidade eu sei que existe
Mas talvez de falar sobre isso eu tenha medo de assustar
Ou são só minhas palavras que não conseguem mais ler meu pensar
Nunca disse que sabia do que eu falava
Isso insinuaria que a vida, eu a entendia
Eu sou só um simples operário
Que trabalha nas minas de chumbo
Passo meus dias, minhas noites, cavando meus pensamentos
Para encontrar o fundo
O azul do papel branco
O azul do papel branco
Quanto tempo me resta?
O azul do papel branco
Se às vezes o que eu digo parece poesia
É só um jogo pra dar um toque nas minhas ideias
E se o povo me escuta, isso prova que a sorte me sorri
Mesmo que minhas cordas vocais estejam um pouco desafinadas
Mas meu lápis tá cansado de ser empurrado
De jogar tinta em um pedacinho de papel
Sei que ele gostaria, mas não tenho talento pra desenhar
Então tenho medo que um dia ele decida se apagar
Às vezes, muitas vezes eu penso que tenho vertigem
Dizem que é o medo dos autores
De um dia estar sentado e ver todas as minhas ideias congelarem
E não saber mais escrever o que tenho no fundo do coração
Àqueles que acham que é fácil escrever uma canção
Com rimas em todas as frases pra que fique bom
Não concordo, mas vocês podem ter razão
Tem muitos assim que vendem discos
A milhões