De Volkszanger
Luistert vrienden pas maar op
Alles staat op zijn kop
Als ge van tijd een liedje durft te zingen
Ook de merel weet dat wel
De mens heeft truken in zijn vel
Daarmee zit hij van hak op tak te springen.
Koning, meester rechter, baas
Gebaar maar van krommen aas
Een remedie tegen het lied
Vindt ge op deze eerde niet.
Als ge zingt al op de markt
Wel geen volk is er te kort
Iedereeen staat te luisteren of te kijken
Zingt ge over wat dat geschiedt
Mee ne werkmens g'hebt subiet
Ambras mee pasters, flieken of mee rijken.
Als ge gewone liedjes zingt
En ze niet luid genoeg brengt
Doen ze alsof ze niet en horen
Zingt ge heel u keel kapot
Over waarheid en gebod
Gebt weer ambras want tons stoort'de geburen.
Als 't volk mijn liedjes geren hoort
Van hier tot aan de Brugse poort
Tons hebt ge al d'artiesten op mijnen nek
Kunst es niet veur de werkmens
Want die heeft veel te weinig cens
En 't volk moet weer aan 't kortste eindeke trekken.
't Volk zong over honderd jaar
Van koevoet en van 't zwart gevaar
Over misere, koude en geen eten
De politie wist tons nog niet
Dat ge als ge een lied verbiedt
Het blijft bestaan, dat han ze moeten weten.
Als ge de politiekers hoort
De waarheid zwijgen als vermoord
Want straks moeten wij weer veur ulder kiezen
Maar pasters, meesters, rijk gespuis
Straks komt er weer grote kuis
En maakt nu maar al rap ulder valiezen.
O Cantor Popular
Escutem, amigos, prestem atenção
Tudo tá de cabeça pra baixo
Se você se atreve a cantar uma canção
Até o sabiá sabe disso
O ser humano tem truques na manga
E com isso ele pula de galho em galho.
Rei, mestre juiz, patrão
Aponte pra esse lixo torto
Uma cura pra essa canção
Você não encontra aqui, não.
Se você canta já na praça
Não falta gente na sua massa
Todo mundo para ouvir ou olhar
Se você canta sobre o que acontece
Com um trabalhador, você logo
Arruma briga com pastores, garotas ou ricos.
Se você canta músicas comuns
E não as traz com força nenhuma
Eles fazem de conta que não escutam
Se você arrebenta sua garganta
Falando de verdade e mandamento
Aí dá briga, porque incomoda os vizinhos.
Quando o povo ouve minhas canções
Daqui até o Portão de Bruges
Aí você já tem todos os artistas no seu pé
Arte não é pra trabalhador
Porque ele tem muito pouco valor
E o povo sempre acaba se ferrando.
O povo cantou por cem anos
Sobre pé de cabra e o perigo negro
Sobre miséria, frio e falta de comida
A polícia ainda não sabia
Que se você proíbe uma canção
Ela continua existindo, isso eles têm que saber.
Quando você ouve os políticos
Eles silenciam a verdade como se fosse assassinato
Porque logo teremos que escolher vocês de novo
Mas pastores, mestres, ricos vagabundos
Logo vem uma grande limpeza
Então, melhor já arrumar suas malas.