Flores Mortas

O lamentar, da alma gasta de ilusões
Preso nas confusões das minhas próprias soluções
Ando mais quebrado que promessas humanas
Nas canecas de vinho das adegas suburbanas
Embriago a temperança, disfarço a insegurança
Cada vez mais distante de sua imagem e semelhança
Deboches sussurrados no plano demoníaco
Abatido, perdido com joelhos doloridos
Fecho os olhos, buscando um paraíso
Um peito oco, tolo,o ego ostenta
A fumaça peçonhenta densa acalenta
Nas noites quentes de psicodelia
Mais alto que o balão inflado de melancolia
Sempre transferindo as culpas
Com sorriso torto camuflando as angústias
Sempre atrás de sonhos prostituídos
Entulhos do orgulho desdenha os prejuízos
Sempre desprezando a sua face
Finjo não sentir talvez a dor fracasse
Sou só mais um estranho no meio tumulto
Regozijando a sensatez atrofiada dos estúpidos
Como de praxe meu culto morno
O inevitável vomito leva meu corpo
Com os pulsos abertos
Por meus infernos encobertos
Despejando sobre a terra as tristezas
Choro, na minha permanente alegria passageira
E como chuva, anjos caem triunfantes
Sobre templos entretendo ignorantes
Frieza, tendências autodestrutivas
Fruto de preces megalomaníacas
Pregando que tudo é passageiro
Mas clamando por restituição em desespero!
A sacra devoção ao contraditório
O teatral domínio próprio
Pedras de tropeço, desmotivam os recomeços
Enquanto tudo escapa entre os dedos
A tarja preta em excesso exorciza pesadelos
Haja vista a maldição natural
Explanando minha fortaleza de cristal
Oceanos ousam nos separar
Mas só é você que anda sobre o mar!