Mis Flores Negras
Oye: bajo las ruinas de mis pasiones,
Y en el fondo de esta alma que ya no alegras,
Entre el polvo de ensueños y de ilusiones
Brotan entumecidas mis flores negras.
Ellas son el recuerdo de aquellas horas
En que presa en mis brazos te adormecías,
Mientras yo suspiraba por las auroras
De tus ojos, auroras que no eran mías.
Ellas son mis dolores, capullos hechos;
Los intensos dolores que en mis entrañas
Sepultan sus raíces, cual los helechos
En las húmedas grietas de las montañas.
Guarda, pues, este triste, débil manojo,
Que te ofrezco de aquellas flores sombrías;
Guárdalo, nada temas, es un despojo
Del jardín de mis hondas melancolías.
Guárdalo, nada temas, que es un despojo
Del jardín de mis hondas melancolías.
Meus Flores Negras
Ouça, nas ruínas de minhas paixões,
E no fundo desta alma que já não contente,
A poeira de sonhos e ilusões
Entorpecer as minhas flores pretas brotar.
Eles são a memória dessas horas
Nesse presa adormecías você em meus braços,
Enquanto eu esperava para o Norte
De seus olhos, as auroras não eram minhas.
Elas são minhas dores, casulos feitos;
A dor intensa na barriga
Eles enterram suas raízes, que os fetos
Nas fendas úmidas das montanhas.
Salve, então, este grupo triste, fraco,
Ofereço essas flores escuras;
Mantê-lo, não tenha medo, é um roubo
Do jardim da minha profunda melancolia.
Mantê-lo, não tenha medo, um despojamento
Do jardim da minha profunda melancolia.