La butte rouge
Sur c'te butte là, y'avait pas d'gigolette,
Pas de marlous, ni de beaux muscalins.
Ah, c'était loin du moulin à galettes,
Et de paname, qu'est le roi des pat'lins
C'qu'elle ne a bu, du beau sang, cette terre,
Sang d'ouvriers et sang de paysans,
Car les bandits, qui sont causes des uerre,
N'en meurrent jamis, on n'tue que les innocents
La butte rouge, c'est son nom,, l'bapteme s'fit un matin
Où tous ceux qui grimpèrent, roulèrent dans le ravin
Aujourd'hui y'a des vignes, il y pousse du raisin
Qui boira d'ce vin là boira le sang de ses copains
Sur c'te butte là, on n'y fait pas la noce,
comme à Montmartres où le champagne coule à flots.
Mais les pauv' gas qu'avait laissé des gosses,
I f'saient entendre de pénibles sanglots
C'quelle en a bu, des larmes, cette terre,
Larmes d'ouvriers et larmes de paysans,
Car les bandits, qui sont cause de guerre,
Ne pleurent jamais, car ce sont des tyrans
La butte rouge, c'est son nom, l'bapteme s'fit un matin
Où tous ceux qui grimpèrent roulèrent dans le ravin
Aujourd'hui y a des vignes, il z pousse du raisin
Qui boira d'ce sang la, boira les larmes de ses copains
Sur c'te butte là, on y r'fait des vendanges,
On y entend des cris et des chansons.
Filles et grs, doucement, y echangent,
Des mots d'amour, qui donnent le frisson
Peuvent-ils songer dans leurs folles étreintes,
Qu'à cet endroit où s'échangent leurs baisers,
J'ai entendu, la nuit, monter des plaintes,
Et j'y ai vu des gars au crâne brisé.
La butte rouge, c'est son nom, l'bapteme s'fit un matin
Où tous ceux qui grimpèrent, y roulèrent dans le ravin
Aujourd'hui y a des vignes, il y pousse du raisin
Mais moi j'y vois des croix, portant l'nom des copains.
A Colina Vermelha
Nessa colina aqui, não tinha gigolette,
Nem malandros, nem belos muscalins.
Ah, era longe do moinho de bolachas,
E de Paris, que é o rei dos pat'lins.
O que essa terra bebeu, de sangue bonito,
Sangue de operários e sangue de camponeses,
Pois os bandidos, que são causa da guerra,
Nunca morrem, só matam os inocentes.
A colina vermelha, esse é seu nome, o batismo foi numa manhã
Onde todos que subiram, rolaram no desfiladeiro.
Hoje tem vinhedos, cresce uva por lá
Quem beber desse vinho, vai beber o sangue dos amigos.
Nessa colina aqui, não se faz festa,
Como em Montmartre, onde o champanhe jorra à vontade.
Mas os pobres caras que deixaram filhos,
Faziam ouvir dolorosos soluços.
O que essa terra bebeu, de lágrimas,
Lágrimas de operários e lágrimas de camponeses,
Pois os bandidos, que são causa de guerra,
Nunca choram, pois são tiranos.
A colina vermelha, esse é seu nome, o batismo foi numa manhã
Onde todos que subiram, rolaram no desfiladeiro.
Hoje tem vinhedos, cresce uva por lá
Quem beber desse sangue, vai beber as lágrimas dos amigos.
Nessa colina aqui, a gente faz a colheita,
Se ouvem gritos e canções.
Meninas e caras, suavemente, trocam,
Palavras de amor, que dão arrepios.
Podem eles pensar em seus abraços loucos,
Que nesse lugar onde trocam seus beijos,
Eu ouvi, à noite, subirem queixas,
E vi caras com a cabeça quebrada.
A colina vermelha, esse é seu nome, o batismo foi numa manhã
Onde todos que subiram, rolaram no desfiladeiro.
Hoje tem vinhedos, cresce uva por lá
Mas eu vejo cruzes, com o nome dos amigos.