Tú, que nunca quisiste oír hablar de América
Ahora vas y dices que quieres ir p'allá
Si ni siquiera sabes dónde está California
Me cuentas que ahora mueres por
Ponerte morena allá
Bajo un Sol forastero
Bajo un Sol forastero

Y ahora de repente te pones camiseta New York
Y no tienes ni idea de qué tiempo hará
Bajo un Sol forastero, un forastero seré
Bajo un cielo negro, negro extranjero hablaré

Pero qué mito, hey, qué barras ni qué estrellas
De qué me hablas, chica, mira que te ciegas
Pero qué libertad, qué clase de cultura
Pero qué gringo mandingo ni qué polla dura

Pero qué presidente ni qué rascacielos
Pero qué sociedad que vive sin camelos
Pero qué coño dices, mira cómo comes
Que si que ve, ve, ve de donde dan las tomes

Justo ayer me decías: Mañana iremos al mar
Explica entonces qué es esto de un vuelo intercontinental
Cariño, hablemos despacio, la vida allá es triste
Se duerme poco, se gasta mucho y se come ese pan de alpiste

Bajo un Sol forastero, forastero seré
Bajo un cielo negro, negro extranjero hablaré