Sotte, Sans Devenir

Cette bouche se détache d'un corps creux
Qui ne lui appartient plus lassée des va-et-vient incessants
Qui la remplissaient d'une tristesse folle
D'une satisfaction feinte

Soulagée, délestée des silhouettes nues qui valsaient au dessus d'elle
L'ignorance est un étendard bien fier
Un cache misère
Qu'elle rejette fébrilement

Sotte, sans devenir
Une farde de faux cils
À la main

Elle se livre au milieu d'une guerre
Baisée de toutes parts

Douchée par des torrents de foutaises
À défaut de s'avouer blessée et battue sur tous les fronts
Elle tente péniblement de se hisser au premier rang
Et se rend seule spectatrice de ses propres parades mortuaires

Cette bouche débite des insanités
Cette bouche malsaine doit savoir se contenter
Cette bouche avale sans jamais ne rien retenir
Cette bouche obscène doit savoir se contenir

Elle baisait les yeux du dernier venu
Elle baisait repue par de longs murmures qui sonnent creux
Dans une oreille qui capitule et finit
Par ne plus croire qu'en ce qui la clamait loin d'ici