Ella

Ella no me hablaba
Pero sus cicatrices poco a poco
Fueron contando todo
Era un lingote de oro cubierto por lodo
No le dieron nunca un abrazo
Pero siempre le prometieron de todo!!

Solo usaron su cuerpo
Le dijeron te amo
Más ninguno, fue tan cierto
Fue trofeo de idiotas que
Solo agrandaban su ego
Y fue apuesta ganada
De viles mujeriegos

No confió jamás ya nunca más, en los hombres
Pues pensaba
Que eran todos iguales
Que eran la causa, de su dolor

Y la única razón
De toditos sus males
De toditos sus males
Pues, por eso no confiaba! Más

Faltaba que me conozca a mí
Para que sepa, que aún existimos, hombres reales
Ay, ella lloraba
Lloraba y no me miraba
Y no me miraba a la cara

Aunque en su angustia a gritos yo lo sé
Me pedía en silencio, que la salvara
No intentaba yo
Convencerla de nada
Solamente dejé, que el silencio hablara
No era una cuestión de piel, era más bien
Tan solo, una cuestión de almas
Tan solo una cuestión de almas

Hoy en mi vida, ella es
Poesía
Y si bien, no sano, del todo
En mis textos, un par de veces
Hice que se sonrojara
Cause que, se sonrrojara
Con tan solo al escucharme

En este momento
Le estoy hablando a ella
Quien me saca del alma la más
Dulce melodía
Mi bella enamorada es
Mi propia poesía

Es ella

Hoy en mi vida, ella es
Poesía
Y si bien ella, no sano, del todo
En mis textos, un par de veces
Hice que se sonrojara
Cause que, se sonrrojara
Con tan solo al escucharme

En este momento
Le estoy hablando a ella
Quien me saca del alma la
Más dulce melodía
Mi bella enamorada es
Mi propia poesía

Es ella

Mi propia poesía
Es ella